Praying Silently

Almoço sozinho. Não gosto de comer em silêncio, mastigando as idéias. O alimento cresce na boca indigesto, difícil de engolir.

Senta-se em minha frente um senhor grisalho também desacompanhado. Apoia a bandeja sobre a mesa. Aperta os olhos franzindo o senho e coloca as mãos na testa. Talvez esteja mal, cansado, alguma coisa doendo. Engano-me. Fica um tempo naquela posição. Os lábios movendo-se vagarosamente emitem pequenos e suaves estalos, delicados muxoxos. Termina a prece com um sinal da cruz distraído. Suspira profundamente livrando-se de boa quantidade de ar. Abre espaço para atacar o prato, subitamente interessado no feijão, ávido, talheres em punho.

Percebo gratidão pelo alimento. A cena é velha conhecida dos filmes americanos. Imagem que fora da tela grande, porém, me assusta.

Olho desconfiado para o que escolhi: escarola refogada, carne assada no molho, arroz integral, batatas coradas. Não houve gratidão antecipada, apenas cotidiano prazer apressado. O pão meu de cada dia.

Creio em mim, nada poderoso, criador de pequenas coisas entre o céu e a terra.