Elections

Domingo estaremos votando. Falei pouco nesse blog sobre eleições. Não considero o espaço local apropriado para propaganda eleitoral, por isso procurei estar distante do assunto.

O voto nulo merece especial atenção de minha parte nesses poucos dias que antecedem o pleito. Cada eleição tem particularidades diferentes, agora não seria diferente. Votar nulo tem muito pouco da conotação de protesto que se pretende dar. Tanto pela característica especial da escolha feita eletronicamente, como pelo fato de ajudar, no final das contas, o candidato que estiver na frente, ao reduzir a quantidade de votos válidos.

Antigamente, quando o voto era de papel, anulava-se com mais propriedade. As pessoas votavam no Guevara, no rinoceronte Cacareco, escreviam palavrões, reclamavam de alguma coisa, mostravam a indignação por escrito. Mais tarde os jornais comentavam, informavam quem tinha sido mais votado ao se inutilizar a cédula, faziam interessante análise sobre aquele processo de rejeição pelo povo. Agora o anulamento é apenas um sinal eletrônico, um número a mais na estatística. Pode significar tanto inabilidade na hora da escolha, como a pretendida revolta com o estato das coisas. Merece, porém, uma análise mais profunda.

Existem, hoje em dia, inúmeras maneiras de se protestar. Escrever em blogs, fundar comunidades na Internet, fantasiar-se, enviar mensagens, tudo isso funciona melhor e mais rápido.

As eleições em dois turnos, em qualquer lugar do mundo onde são adotadas, caracterizam-se por um mandato, um plebiscito no meio, e um segundo mandato ou não. Tudo muito simples e morno. É como deveria ser por aqui, se as circunstâncias do primeiro mandato não fossem tão negativas. De qualquer maneira é o que acabará sendo. O povo dirá sim ou não à continuidade.

O que acho mais estranho, é que os que prometem anular o voto, enojados com tudo o que aconteceu, com toda a razão por sinal, esquecem desse importante detalhe. No fundo temos apenas um plebiscito. Ou damos aval à continuidade, ou não. O voto nulo, pelas especiais circunstâncias, equivale a um sim, a um novo mandato. No final das contas, votar no atual presidente ou anular o voto, é a mesma coisa.

Driving Me Mad!

Encontro logo pela manhã um colega que trabalha comigo. Vem cabisbaixo, andar vacilante, parece estar triste. Pergunto o que há. Diz que não tem nada, já fez todos os exames possíveis, o médico diagnosticou stress. Respiro fundo. O ar também me falta.

Difícil viver nesse mundo que se transforma para pior. Aparentemente os valores, tudo o que era importante, está deixando de ser.

Roubar passou a ser normal. Princípios éticos, que nos permitiam decidir sobre o caráter das pessoas, tornaram-se detalhes pequenos. Ninguém deixa de gostar, valorizar, dar-se com alguém, só por que o fulano tem conduta inadeqüada, bobagem. Dos humildes ao presidente tudo é permitido. Justificamos qualquer ato, há sempre explicação plausível.

Se alguém fala ou escreve alguma coisa que ofende, foi mal interpretado, que se queixe ao papa. O namoro de celebridades na praia vira escândalo, invadimos privacidades sem o menor pudor. Abrimos fronteiras à concorrência desleal. Produtos industrializados são vendidos ridiculamente baratos, serviços de tecnologia são importados. Terceirizamos, quateirizamos, danem-se as empresas, os empregados, o acionista é quem manda. Crescem os planos de demissões voluntárias.

Brincamos com os sentimentos das pessoas e dos animais. Inventamos gatos antialérgicos, braços mecânicos ligados ao cérebro, transplantamos rostos, consumimos pílulas diversas. Fabricamos milagres em série, quase deuses. Divinamente loucos e infelizes.

Talking About Politics

Outro dia falei sobre a dificuldade em se escrever sobre alguns temas. O exemplo que dei foi amor. Nada do que se fale à respeito será novidade, quase tudo já foi dito, o que faz do assunto um risco permanente para quem se aventurar nele. Fatalmente estará fadado à repetição, dificilmente conseguirá ter o mérito da originalidade, reexibirá certamente velhas fórmulas.

Tenho tentado ficar de fora dos papos políticos por causa disso. Em vésperas de eleições ouve-se de tudo o tempo todo. As pessoas comentam, discutem, exaltam-se, sempre convictas da melhor opção. E são tantos os argumentos, tão amplas as justificativas escritas e faladas, que sobra muito pouco espaço para quem quiser participar desse delírio opiniático. Preferi, até agora, meio agastado, ausentar-me desse processo.

Desisto de me abster, porém, prometendo ser breve. Apenas para não deixar em branco o momento, nem o voto.

Tenho andado meio ressabiado. Darão novo mandato ao Lula, ao que tudo indica. Nada mais fora de propósito, injusto, descabido. Self-punishment. Um erro que se repetirá, castigando-nos por mais quatro anos. Auto-agressão. Embora seja otimista e não tenha ainda perdido a esperança, arrepio-me com essa possibilidade cada dia mais provável. Difícil ficar do lado do povo.

Stone-Blind

Ainda não tinha tentado pegar o metrô naquele horário. Quando cheguei na plataforma assustei-me com a quantidade de pessoas. Um certo sentimento claustrofóbico, que me invade nessas ocasiões, me fez relutar. Diminuí a velocidade dos passos, imagininando-me num daqueles vagões, transportado feito carga, apertado, abafado, suando. Antevi, infeliz, o mergulhar na escuridão dos túneis. Diabo!

Resolvi criar coragem. Pouco tempo disponível, acabaria me atrasando. Respirei fundo e entrei na fila. Aproximou-se uma senhora gorda, quadris enormes, tateando com uma bengala, completamente cega. Como acontece sempre, imediatamente, encontrou ajuda. Uma outra mulher, mais jovem, ofereceu-lhe o braço. Passaporte para o céu, pensei. Ficaram paradas, espremidas atrás de mim. Quando chegou o trem, em poucos segundos, fomos arrastados para dentro do carro mais próximo, sem nenhum esforço, submetidos à vontade da turba atrás de nós. E assim partimos.

- Qual o número da porta? - perguntou a deficiente visual.

- Como assim? - murmurou a santa.

- A porta, qual o número dela? - gritou a gordona.

Incrível como falava alto. Ante o inusitado da pergunta, fez-se um silêncio constrangedor. A acompanhante tentou outra vez, educada:

- Não entendi, não existe nenhum número.

Brandindo a bengala, irritada, olhos vazios parados, repetiu:

- Como você é capaz de não saber o número da porta? Não contou?

A outra, no mesmo tom, franzindo o cenho, respondeu:

- Para quê? Existem muitos vagões, muitas portas...

- Hora, para saber onde está, para enxergar onde ir, você parece boba!

Cada vez mais irritada, e menos santa, a mulher se transformou:

- Não sou boba, nem cega, não preciso contar as portas para saber onde descer.
Não se ouvia um pio no vagão.

- Não é cega, mas parece! - cuspiu a senhora, chacoalhando a bengala.

A outra, que era do bem, tentou se afastar, retirando o braço, não havia, porém, espaço. Seguiram juntas na estação final, no meio da multidão.

Sustentability

Confesso a minha dificuldade com algumas palavras. É incrível a facilidade com que certos termos são adotados e, rapidamente, repetidos diariamente por todo mundo. A moda investindo na linguagem, sem cerimônia. Não fosse esse evidente esforço em parecer moderno, mais do que entender os conceitos emergentes, até que aceitaria de bom grado. Nada contra. O idioma é um organismo vivo e dinâmico. Incorpora excentricidades, atualiza-se, sempre criativo na tarefa de acompanhar o que é novo.

Há algum tempo venho reparando no uso que se dá ao termo sustentabilidade. Na ânsia de saírem bonito na foto, pessoas e empresas declaram-se comprometidas com essa filosofia. São porque são, completamente ignorantes do que afirmam ser, cegos no que tange ao real significado do discurso. Misturam sustentabilidade com desenvolvimento sustentável. Confundem sustentabilidade com sustentabilidade ecológica, alegremente superficiais.

Se não estivesse, na minha opinião, frente a frente com um conceito tão importante e bonito, deixaria barato. Estamos falando em prover o melhor para as pessoas e para o ambiente hoje, e no futuro indefinido, com a preocupação voltada para a continuidade dos aspectos econômicos, sociais, culturais e ambientais da sociedade humana. Temos portanto um conceito sistêmico que precisa ser compreendido e nunca banalizado. Será que as companhias que se declaram pela sustentabilidade defendem empreendimentos: ecologicamente corretos, economicamente viáveis, socialmente justos e culturalmente aceitos? Duvido.

Food For Tought

Caetano é sem dúvida um cara instigante. Além do trabalho que realiza há anos como compositor e cantor, diz sempre alguma coisa que nos faz pensar. Certo ou errado, estimula o debate. Essa qualidade é para mim relevante, próxima das outras já citadas, as de artista.

Li recentemente seu comentário sobre a quantidade excessiva de canções. Será que haveria um limite? Poderíamos atingir um dia o estado de saturação? Estaremos fadados ao fim do novo?

Não pude deixar de me arrepiar com a afirmação. Lieratura, música, pintura, todas as artes, estariam fadadas ao fim. Os críticos e os próprios artistas decidiriam, em algum momento, que o melhor já havia sido criado. O novo seria considerado falta de modéstia, pretenção, ultraje à beleza já produzida. Ninguém mais escreveria versos como:

E quando eu me vi sozinho, vi que não entendia nada

Nem de pro que eu ia indo nem dos sonhos que eu sonhava

Senti apenas que a mala de couro que eu carregava

Embora estando forrada fedia, cheirava mal

É o que acho desse pensamento. De alguma forma fede, cheira mal.

The World We Live In

Ontem bateram no meu carro. Não sou desses que os tratam como gente. Tenho uma colega no trabalho, tão alucinada pelo seu veículo, que gasta uma caixa de cotonetes para lavá-lo. Costuma dizer que é para limpar as dobrinhas do meninão, um Honda Civic preto.

Automóvel para mim é condução. Sujeito a pancadas, arranhões, roubos, por isso pago o seguro. Quando é necessário mando arrumar o mais rápido possível considerando, por experiência própria, que amassado chama outro amassado, e toco o barco para frente.

Ia tranqüilamente pela alameda Santos, na faixa mais à esquerda, quando a motorista que dirigia um pouco mais adiante, resolveu trocar de pista, passando para a minha. Não deu tempo de evitar totalmente o acidente. O paralama dianteiro direito foi tocado.

A moça parou, desceu, olhou o estrago, pediu muitas desculpas, educada, e me deu o cartão de um funileiro. Disse que era pessoa de confiança dela e que cuidaria muito bem do meu caso.

Hoje estive no endereço marcado. Atendeu-me um senhor bastante simpático. Contou-me que a Dra. Estela já havia telefonado e avisado que eu passaria por lá. Pedi um orçamento, querendo saber em quanto ficaria o conserto. Mudou de assunto, acertaria mais tarde com a menina, de quem conhecia a familia, pessoas de bem. Disse que ela freqüentava a oficina desde criança, acompanhando o pai, antes de tornar-se excelente dentista.

Combinei deixar o carro segunda-feira e apanhá-lo quarta, na hora do almoço. Dois dias e meio andando, paciência.

É sempre bom gostar de gente. O mundo fica melhor quando percebemos que podemos nos surpreender positivamente com as pessoas.

Remembering A Long Way Back

O passado veio me visitar. Como sempre faz chegou sem aviso, aproximando-se meio tímido, impondo-se. Os fatos apareceram do nada, ganharam cor na memória, materializando-se de tal maneira que, de repente, fiquei triste.

O meu vale não era verde. As noites, porém, divertidas. No bar de todo dia conversávamos. Bebíamos mais do que falávamos, sem esquecer de dizer, é claro, tudo o que havia para ser dito. Depois de assistirmos os últimos lançamentos, nos cinemas da redondeza, fazíamos nossa crítica. Todos, alcoolizadamente entendidos, elevávamos as vozes defendendo criativos pontos de vista. "Gritos e Sussurros", de Ingmar Bergman, surpreendeu a galera. Unanimidade. Mesmo os que não gostaram, provavelmente por não terem entendido, se calaram. Já com Pasolini, a coisa foi diferente. Esculhambei Porcile. Chico Baffa, interrompendo o tricô, apoiando as agulhas nos joelhos, procurou o cigarro no cinzeiro. Aspirou profundamente a fumaça e disse, sorrindo:

- Larga mão de ser preconceituoso!

O português, dono do estabelecimento, não se conformava. Difícil aceitar marmanjo fazendo casaquinhos no meio dos amigos. Tinha medo que afugentasse a freguesia. Gostávamos de chocar as pessoas.
Num dia muito frio, protegido por um cachecol de lã que ele mesmo fizera, mostrou sua coleção de long plays da Billie Holiday. Para mim um alumbramento. Meus horizontes musicais ampliaram-se drasticamente. Lembro-me até hoje de uma frase que li, atribuída a ela: "I'm always making a comeback but nobody ever tells me where I've been".

Era como me sentia na época.

Chico Baffa, sempre bem humorado, diverso, nos ensinou muito. Viveu pouco e deixou muita saudade.

You Are Fired!

Tenho visto maus exemplos na televisão. Embora exista uma grande confusão nas empresas com relação à maneira adeqüada de se tratar os funcionários, o que tem sido exibido nos reality shows é no mínimo um mau exemplo. Em tempos de metas apertadíssimas, ânsia desesperada por participações nos lucros, competição por fatias de um mercado dificílimo, ainda é o capital humano o diferencial capaz de alavancar os negócios, situando as companhias em patamares mais elevados.

O "Você está demitido!", tantas vezes veiculado, é uma aberração. Em primeiro lugar pela ameaça explícita. Não se trabalha assim. É evidente que todos sabemos da conseqüência imediata a que estamos sujeitos, quando não exercemos com a qualidade necessária nossas funções. No cotidiano, porém, esse fardo não é assim tão evidente. Além disso, nossos empregadores sabem que um bom ambiente é fundamental para os ganhos de produtividade. Não são bobos. Valorizam o trabalho em equipe. Incentivam a união entre as pessoas, o foco no resultado, o espírito de cooperação. Martelam em nossa cabeça toda sorte de conceitos para nos tranqüilizar: fazemos parte de um grupo vencedor, pertencemos a uma das melhores empresas para se trabalhar, o RH está sempre atento às nossas mínimas necessidades. E nos julgam pela performance, empurrando para que façamos cada vez mais, com menor custo.

Aí está o maior problema. Nem sempre quem produz mais é melhor funcionário. Discuto muito sobre isso. O que faz o grande trabalhador é o entusiasmo. O prazer em levantar diariamente, o orgulho em pertencer a uma organização, a facilidade no relacionamento com seus pares, a disposição em cooperar. O sentimento que aflora ao vestir-se a camisa de uma empresa é o carinho por ela, a alegria por integrar no seu mais puro significado: o de tornar inteiro, completo, incorporado, ser integrante. A performance é conseqüência desse estado. Quando aparece em estado bruto, muitas vezes, é acompanhada de egoísmo. Vejo muita gente difícil, com altos índices de produção. Isolam-se, esquivam-se do convívio com os colegas, viram máquinas. São, quase sempre, um calvário para seus gestores. As empresas, nem sempre, percebem essa contradição. Valorizam esses indivíduos problema.

Recentemente reencontrei um rapaz com quem trabalhei no ano passado. Na época a mulher dele estava com câncer. Um caso complicado, gente muito jovem, com um filhinho de dois anos. Lembro da conversa que tivemos. Combinamos que ele daria total prioridade à vida particular. Hoje, muito tempo depois, a esposa recuperada e com saúde, falou-me da importância que eu tive para ele naqueles dias tão difíceis. Declarou-se religioso e me contou que eu estava sempre em suas orações.

Acho que é por aí. A gestão tem de ser antes de tudo fraterna. Não pode gerir gente, quem não gosta de gente.

Knowing By Heart

No meu tempo de menino a gente aprendia um monte de coisas. Estudar História significava repetir as palavras na ordem em que apareciam nos livros, respeitando-se parágrafos, vírgulas, pontos, tudo direitinho, sem gaguejar. Repetíamos os fatos, as datas e os nomes.

Lembro de uma bronca que tomei ainda bem novinho. Deixei em branco Pedro Álvares Cabral numa questão. Fiquei de castigo. Nunca mais esqueci. Sei até hoje que em 1500 chegaram ao Brasil 13 caravelas lideradas por ele. Depois, em 26 de abril, foi celebrada a primeira missa. Que fomos Ilha de Vera Cruz, Terra de Santa Cruz e, em 1511, após a descoberta do pau-brasil, passamos a ser Brasil.

E como conhecíamos a taboada, fazíamos as contas sem usar calculadoras. Todos eram capazes de citar os afluentes da margem direita do rio Amazonas: Javari; Juruá; Purus; Madeira; Tapajós e Xingu. Enumerar as preposições: a; ante; até; após; com; contra; de; desde; durante; para; perante; por...

O sistema solar, por exemplo, tinha nove planetas: Mercúrio; Vênus; Terra; Marte; Júpter; Saturno; Urano; Neptuno e Plutão. Tinha, não tem mais.

O cientistas perderam o respeito. O que fazemos com o conhecimento adqüirido com tanta dedicação, todo o esforço para decorar? Hoje Plutão deixa de ser planeta, amanhã os sapos deixam de ser batráqueos, as planárias platelmintos, assim não dá! Quem mandou tirar Plutão do time? Só porque ele é pequenininho?

Open Mind

Aproximam-se as eleições. Breve estaremos escolhendo nossos candidatos. É sempre com renovado entusiasmo que vivo esses momentos. A herança deixada pelos tempos da ditadura, faz com que valorize muito a possibilidade de escolher quem vai me representar. Tenho boa memória. Não esqueço o quanto lutamos para recuperar esse direito. Considero heróis os que tombaram denunciando os crimes contra a democracia. Perco, portanto, a paciência quando ouço generalizações. Em todos os sentidos. Não aceito, por exemplo, os que pregam o voto nulo, sob a justificativa de que político, por definição, é corrupto. E faço aqui um parêntesis para explicar direito minha posição. Nada contra os que usam o voto nulo como protesto, forma legítima de expressão. O que não aceito é campanha a favor do anulamento. Existem, sim, candidatos honestos. É nossa responsabilidade aprender a escolhê-los. Nada justifica a omissão.

Outro fato que me chama atenção nessa época é a atuação dos artistas. Muitos se engajam em campanhas, declaram seus votos, lutam ostensivamente por suas escolhas. Admiráveis quanto ao comportamento apaixonado que assumem, cidadãos empenhados em ver um país melhor. Passíveis de censura quando usam a força de sua imagem, celebridades que são, como palco permanente, tirando vantagem da exposição constante a que estão sujeitos para fazer marketing eleitoral. Fico sempre em posição pouco confortável com relação a eles. Procuro então, de todas as maneiras, preservar a arte que produzem. Não é fácil. Difícil aceitar o trabalho de quem pensa diferente, apoia quem censuramos, aceita o que rejeitamos. Como ler o que escrevem, ouvir a música que fazem, assistir a peça que representam, sem lembrar do que disseram? É nossa obrigação.

Celebrity

O repórter pula na minha frente, interrompe meu caminho na Paulista. Enfia, sem pedir licença, o microfone na minha cara. Pergunta:

- Qual a celebridade que o senhor (adoro quando me chamam de senhor) gostaria de conhecer, conviver, passar um tempo junto?

Embatuco. Diabo de pergunta mais idiota! O inesperado faz com que me cale. Fico alguns segundos sem saber o que dizer, irritado com aquele instrumento tão fálico perto de mim.

O entrevistador resolve me ajudar:

- Um ator, atriz, alguém que o senhor (novamente senhor) veja diariamente na televisão e admire.

Sujeitinho mais estúpido! E eu tenho cara de quem se comove com quem anda fazendo sucesso na telinha? Gaguejo um pouco para ganhar tempo, cada vez mais embaraçado. Novamente recebo auxílio:

- Um político, um esportista, um escritor, alguém que tenha o seu respeito.

Melhorou, penso. Respondo que gosto do Gabriel García Márquez.

- Por quê?

Informo que ele escreve bem, falo de "Cem anos de solidão", elogio "O amor nos tempos do cólera", sigo por esse caminho quando sou outra vez interrompido, ainda na Paulista:

- E o contrário?

Ele então observa, sorrindo, minha cara de imbecil, e sempre solícito:

- Quem o senhor (diacho!) não convidaria, evitaria sobre todos os aspectos, despreza muito?

Aí ficou fácil. É sempre melhor falar mal. Disparo a metralhadora. Comento as últimas pesquisas eleitorais. Ainda estou falando quando o rapaz se afasta, abordando outro infeliz.

Tattoo Mark

Leio um texto que fala de saudade. Marcas que ficam tatuadas na alma. Lembranças que chegam pelo correio: cedê quase novo, pacote de biscoito, embalagem pequena de lavanda, dois sabonetes e um cartão postal. Emociono-me com a delicadeza do jesto relatado. Quem teria mandado? Não revelam. Talvez presente de mãe para filha.

Eu, que me sinto tantas vezes estrangeiro em meu país, consigo estar de fato longe. Sem jamais ter convivido com o mar, recebo o vento salgado no rosto, caminhando pelas praias de minha juventude. Totalmente identificado com a historinha contada.

Envelheço. Algumas poucas palavras combinadas, dispostas de forma conveniente, têm poder mágico sobre mim. Gosto de brincar com elas. Quando dizem o que gostaria de ter escrito, bem como tantas vezes não consigo, confundem meu sentimento. O bem e o mal disputam terreno. Prazer e inveja presentes.

Vejo as cenas como num filme. Sonho acordado. Escrever é preciso.

Praying Silently

Almoço sozinho. Não gosto de comer em silêncio, mastigando as idéias. O alimento cresce na boca indigesto, difícil de engolir.

Senta-se em minha frente um senhor grisalho também desacompanhado. Apoia a bandeja sobre a mesa. Aperta os olhos franzindo o senho e coloca as mãos na testa. Talvez esteja mal, cansado, alguma coisa doendo. Engano-me. Fica um tempo naquela posição. Os lábios movendo-se vagarosamente emitem pequenos e suaves estalos, delicados muxoxos. Termina a prece com um sinal da cruz distraído. Suspira profundamente livrando-se de boa quantidade de ar. Abre espaço para atacar o prato, subitamente interessado no feijão, ávido, talheres em punho.

Percebo gratidão pelo alimento. A cena é velha conhecida dos filmes americanos. Imagem que fora da tela grande, porém, me assusta.

Olho desconfiado para o que escolhi: escarola refogada, carne assada no molho, arroz integral, batatas coradas. Não houve gratidão antecipada, apenas cotidiano prazer apressado. O pão meu de cada dia.

Creio em mim, nada poderoso, criador de pequenas coisas entre o céu e a terra.

Watching TV

Gosto de ficar parado na frente da televisão. É quando consigo relaxar, descansar, deixar o pensamento estacionado. A claridade que emana da tela tem a capacidade de me hipnotizar. Ali, naqueles momentos desperdiçados, nada é importante.

Assisto de tudo um pouco: esporte, telejornais, seriados novos, antigos e filmes. Canais abertos e pagos. Tenho que concordar, somos bons em novelas. Acompanho, sem preconceito, mais ou menos freqüentemente, dependendo da época. A eterna luta do bem contra o mal onde o primeiro vence no fim. Critico apenas a forma atual. Os bandidos ganham o tempo todo. Judiam, torturam, batem, fazem as piores safadezas com os mocinhos durante a maioria dos capítulos. Na última semana, antes da série de casamentos que sempre acontecem, os bonzinhos se dão bem. Pouquíssimo para um espírito vingativo como o meu.

Muito se fala e escreve sobre novelas. Alimentam muita gente: artistas, roteiristas, revistas especializadas e um canal, principalmente esse canal. Não acho justo. Monopólio é sempre duro de se encarar. Nada mais saudável do que concorrência. Recentemente uma outra estação entrou na parada. Contratou celebridades, caprichou, preparou-se para dividir espaço no terreno das soap operas. Não sei se está dando certo, embora torça a favor. É sempre bom ver o mercado de trabalho ampliado, ter opções de escolha, variar o cardápio. O público, porém, é conservador. Acostumou-se a ficar parado na frente da televisão.

Manners

Hora do almoço e eu no restaurante de todo dia. Atrapalho-me na hora de sentar. Esbarro sem querer na cadeira de trás. Apoio a bandeja, volto-me e desculpo-me, sorrindo. Recebo um olhar rude de volta. A moça, muito séria, exibe um jesto impaciente. Faz pouco de meu embaraço, mostra que não gostou do tranco, sem o menor pudor.

Tento me afastar do incidente, mudar a direção das idéias. A comida em minha frente, porém, parece perder o sabor. Queimo por dentro. Quem aquela vadia pensa que é? Como ousa tratar-me daquele jeito? Desperdicei simpatia. Difícil ser pacato em cidade tão pouco afável. Procuro acalmar-me. Mastigo uma folha de alface, engulo um pedaço de bife, bebo um pouco do suco de maracujá. Tudo insosso.

Desisto de ser educado antecipando o prazer. Afasto a cadeira com certa violência. O impacto agora é bem mais forte. Vejo susto no rosto de nossa amiga. Exibo minha mais cortês amabilidade. Afasto-me ainda com fome.

We're Quite Secure

Amanhã viajaremos de avião. Estamos todos curiosos. Depois que adotaram as novas regras de segurança, tudo será novidade. O nosso caçula sempre que lembra afirma que vai ser engraçado. Demonstra uma alegria infantil que me diverte. Rindo o seu riso mais espremido solta um guincho, pondo a mão na boca, todo vermelho de excitação. O mais velho, adolescente, não para de sonhar. Imagina que terá, sentada na poltrona ao lado, uma gatinha, e os olhos dele brilham de ansiedade. Minha mulher entrou num regime bravo. Os quilos que emagreceu já estão bem visíveis. Se é que alguma coisa perdida pode ser notada. E eu estou confuso. Meus sentimentos, não muito claros, oscilam entre o desconforto e a perplexidade.

Nessa altura vocês devem querer saber quais são as tais medidas. Simples e lógico. Daqui para frente, depois dos últimos trágicos acontecimentos, as companhias de aviação inauguraram os naked flights. Ninguém mais viaja vestido. A condição necessária para o embarque do passageiro é a nudez total.

De noite, ao despir-me, observo-me constrangido. O que faço com meus pentelhos brancos?

Snapshot

Também vou em festas, quando não consigo evitar. É muito divertido. Gente rindo e falando alto, música bombando a ponto de deixar qualquer cristão surdo, e um caminhão de comida. Na última em que fui estava previamente bem humorado. Prometi a mim mesmo que iria tentar me integrar, ser simpático, aproveitar aquela oportunidade maravilhosa de me sociabilizar com as pessoas. Minha analista, um dia antes, convencera-me de que seria o comportamento adeqüado. Se conseguisse relaxar, olhar direitinho para o tempo presente em volta de mim, sair do controle neurótico que sempre quero exercer sobre as coisas, certamente iria passar por momentos agradabilíssimos. Vesti uma roupa que fazia uma presença legal e fui à luta. Cheguei muito cedo, por volta de meia noite. A maioria, mais experiente, começaria a aparecer depois.

Procurando lembrar de sorrir comecei a conversar com as pessoas. Embora não conseguisse ouvir quase nada do que dissessem, meio que na base da intuição, concordei e discordei, simpaticamente seguro de mim. Imagino ter feito bonito papel já que a galera me queria em suas fotos. Máquinas das mais variadas marcas surgindo em todos os cantos. Difícil imaginar o número de pixels presentes. O dono da festa quis me registrar com os seus filhos. Para isso entrei numa espécie de fila. Primeiro esperamos que a cunhada fotografasse os meninos com os avós, depois com os primos, em seguida com os pais, com a cachorrinha, e então chegou minha vez. Como já tinha fixado a alegria no rosto com indevida antecedência, senti um pouquinho de câimbra no queixo. Depois um casal conhecido me convidou para posar junto com um grupo: os garotos, já não tão garotos, da escola. Tudo muito emocionante. Uma dezena de senhores abraçados, apoiando-se. Quando saboreava delicioso canapé de camarão puxaram-me pelo braço. Devo ter sido reproduzido mastigando.

Hoje em dia, felizmente, não perdemos mais nossos momentos emotivos. As nossas câmeras, democraticamente distribuídas, interrompendo, intrometendo-se, registram centenas, milhares de situações digitais inesquecíveis. As festas parecem-me mais divertidas. Fleches espocando, pessoas correndo para todo canto ajeitando os cabelos, retocando a maquiagem, naturalmente satisfeitas. Um barato!

Departures

Ouvi certa vez de um professor de literatura que devemos evitar escrever sobre amor. O tema é desgastado, difícil dizer o que já não foi dito. Melhor falar, lembro bem do exemplo que deu, sobre um serrote. Pouco, ou quase nada, já se alinhavou sobre a ferramenta.

Não aprendi direito a lição. Escolho terrorismo como tema. Embatuco. Fico olhando o teclado sem saber para onde ir. Imagino o aeroporto de Heathrow, tão meu conhecido, em pandemônio. Policiais enormes, e como são grandes na Inglaterra, revistando meticulosamente todo mundo. O medo materializando-se em cada bagagem, palpável nos rostos aflitos, em estado sólido, contrastando com o líquido que não pode ser embarcado. É preciso evitar que as bombas escorram para dentro das aeronaves.

O nosso cotidiano é explosivo. Acordo com um estrondo no meio da noite. Mais uma agência voou. Readormeço sem paz.

Matar é preciso. Estamos perdendo a paciência. Precisamos andar mais rápido, pular etapas, atingir diretamente as pessoas, não apenas o meio ambiente.

Procuro e não encontro as causas. Não há justificativa no corpo infantil que aparece na foto, pendurado nos braços do pai, inerte. O rostinho acinzentado sem vida comove. Será que doeu?

Past, Present and Future

O assunto foi tema de divã. De papo para o ar, que é a posição tradicional para se conversar com o analista, discorri longamente sobre o tema. Nada como um profissional. A melhor coisa que há nesse mundo de surdos é a certeza de ser ouvido. Ou quase, já que nada garante que o discípulo de Freud esteja acordado atrás de você. Já ouvi doido contar que no meio da mais triste lembrança, a mágoa como uma bola de golfe parada na garganta, e lágrimas prestes a saltarem dos olhos, ouviu frustrante ressonar, o sono comendo solto na poltrona de ouvinte. Palavras ao vento. Trauma difícil de curar. Ser rejeitado pelo próprio terapeuta, especialista pago para entender, acolher e gostar da gente.

Difícil perceber direito o presente. Celebro o passado, enfeito o futuro. Quando o cotidiano rola não tiro proveito. Viver agora eu deixo para depois, desde ontem. O momento é pobre, não dá para imaginar.