Morreu Syd Barrett, aos sessenta anos. Roger Keith Barrett, que deu origem, junto com Bob Klose e Roger Waters, à formação original do Pink Floyd, serenou. Não encontrei melhor palavra para falar desse final. Alma atormentada pelo LSD e por mente doentia, não teve vida fácil. Cedo foi substituído, no auge da banda psicodélica, por David Gilmour, amigo de Cambridge, que o ensinara a tocar guitarra. Teve altos e baixos em sua existência difícil.
A maioria dos roqueiros importantes já está no céu. Imagino George Harrison organizando um novo concerto, chamando os amigos. Diferente daquele de Bangladesh, 1971, em prol das vítimas de sangrenta guerra civil no país. Lá em cima o povo é tranqüilo, estilo anos sessenta. Paz e amor nas nuvens. Um show para receber uma estrela, Sid. Convida, é claro, John Lennon para ajudar. Com a metade mais importante dos Beatles presente, qualquer apresentação de música é sucesso garantido. Elvis Presley e Frank Zappa, origens muito diferentes de tudo, chegam juntos. Jimi Hendrix, Janis Joplin e Cass Elliot (Mamma Cass) já estão no palco ensaiando. Falta um bom baterista, Who? Chamem logo Keith Moon, o melhor de todos. Vem com o parceiro John Entwistle e pronto, já temos um baixista. Fred Mercury, meio deslocado, quer cantar Love Of My Life. Talvez deixem, lá todos são santos.
Começa a apresentação. Anjos vestidos de forma extravagante cantam e agitam as asas espalhando a fumaça. No céu é permitido fumar, lá não tem câncer. E tudo é tão lindo que dá vontade de morrer.
There is no dark side of the moon really.
Matter of fact it's all dark.
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