Stone-Blind

Ainda não tinha tentado pegar o metrô naquele horário. Quando cheguei na plataforma assustei-me com a quantidade de pessoas. Um certo sentimento claustrofóbico, que me invade nessas ocasiões, me fez relutar. Diminuí a velocidade dos passos, imagininando-me num daqueles vagões, transportado feito carga, apertado, abafado, suando. Antevi, infeliz, o mergulhar na escuridão dos túneis. Diabo!

Resolvi criar coragem. Pouco tempo disponível, acabaria me atrasando. Respirei fundo e entrei na fila. Aproximou-se uma senhora gorda, quadris enormes, tateando com uma bengala, completamente cega. Como acontece sempre, imediatamente, encontrou ajuda. Uma outra mulher, mais jovem, ofereceu-lhe o braço. Passaporte para o céu, pensei. Ficaram paradas, espremidas atrás de mim. Quando chegou o trem, em poucos segundos, fomos arrastados para dentro do carro mais próximo, sem nenhum esforço, submetidos à vontade da turba atrás de nós. E assim partimos.

- Qual o número da porta? - perguntou a deficiente visual.

- Como assim? - murmurou a santa.

- A porta, qual o número dela? - gritou a gordona.

Incrível como falava alto. Ante o inusitado da pergunta, fez-se um silêncio constrangedor. A acompanhante tentou outra vez, educada:

- Não entendi, não existe nenhum número.

Brandindo a bengala, irritada, olhos vazios parados, repetiu:

- Como você é capaz de não saber o número da porta? Não contou?

A outra, no mesmo tom, franzindo o cenho, respondeu:

- Para quê? Existem muitos vagões, muitas portas...

- Hora, para saber onde está, para enxergar onde ir, você parece boba!

Cada vez mais irritada, e menos santa, a mulher se transformou:

- Não sou boba, nem cega, não preciso contar as portas para saber onde descer.
Não se ouvia um pio no vagão.

- Não é cega, mas parece! - cuspiu a senhora, chacoalhando a bengala.

A outra, que era do bem, tentou se afastar, retirando o braço, não havia, porém, espaço. Seguiram juntas na estação final, no meio da multidão.