Lord Broken Pottery

Sou lord por apropiação, ocupei o título disponível em úmida manhã, típica de minha terra adotiva. Ninguém reclamou. E como sou inglês por dentro, frio e cinzento a maior parte do tempo, escolhi Broken Pottery por serem cacos de mim. É como estarei aqui. Fragmentado e visível, quebrado, juntando estilhaços da vida que espio, gosto e desgosto, quase sempre. Viver não é melhor que sonhar. A fantasia cotidiana que vestimos é pesada. No final das contas, somando os contras, ficamos sempre sem os prós. Cada vez mais brasileiros, mais estrangeiros no sentir dessa morada tão pouco nossa, ínfima. Infame rotina que sangra a retina. Como vai você? Nada bem. Vamos todos pior. Mal, estivemos um dia. Once upon a time. Era uma vez um senhor de cinqüenta e dois anos. Que horror!

Outro dia eu vi um pastel andando na rua, Paulista avenida. Anunciava um produto, propaganda ambulante viva sacolejante, Big Pastel. E os garotos do Cursinho resolveram brincar. Engraçado derrubar no chão quem trabalha. O pau comeu solto. Me deu um troço na garganta. Afrouxei a gravata mas o nó não saiu do lugar. É sempre assim. Tenho um nó permanente no pescoço. Não desata.