Lord Broken Pottery

Suíte de Natal

2010-12-23T15:53:00.003-02:00

Dezembro. A tarde de sexta-feira chegou morna prometendo um belo final de semana. No quintal o menino brinca afogueado, gastando o que resta de energia, aguardando que o venham buscar. Assim que vê a mãe estacionar o carro, corre disparado em sua direção. Atropelando as palavras, quase sem fôlego, pede:
- O Pedrinho pode ir dormir lá em casa?
Ela, ainda pouco acostumada com aquela fase recém inaugurada, o filho mais novo começando a criar asas próprias, carinhosamente, abrandando a voz, diz:
- Precisamos perguntar aos pais dele.
O menino para, olhos brilhando, rostinho corado, permanecendo um tempo indeciso como se não acreditasse no que ouviu, observa curioso o rosto materno procurando algum sinal de pilhéria, eleva a vozinha esganiçada, contestando:
- Mas mãe, o Pedrinho só tem um pai!
***
O menino gostava de presépios. Curiosa a disposição dos bichos ao redor do berço. Vaquinha, carneiro, jumento e até uma galinha com a ninhada. O bebê Jesus com as pernas para cima, de fralda. Maria e José. O rosto do Salvador tranqüilo. Corado. Os três reis “magros”. Gargalhada geral. Não eram magros. A mãe abraçando-o comovida. Felicidade. Magos. Calor bom de Natal.
***
Vendedor no portão, gorro vermelho com pompom branco. É quase Natal. Limpa as caspas do ombro em um gesto amplo, conserta o nó da gravata, apóia a mala no chão, enxuga o suor da testa com o lenço e toca a campainha.
A menina larga o velocípede no chão do quintal, vem lá de trás correndo, curiosa, ver quem é. Chega arfando, demora para recuperar o fôlego. Ele:
- Sua mãe está?
Ela, sorrindo marota, baixando a voz:
- Mamãe está na terapia.
***
A menina entrou na sala correndo. As luzes na árvore apagavam e acendiam, monotonamente. Gotinhas de suor no buço. Fazia calor, quase quarenta graus. Parou de repente olhando o crucifixo na parede. Tinha que se comportar para ganhar presentes. Sentou quietinha ajeitando o vestido, compenetrada. As mãozinhas no joelho. Ao primo que não parava:
- Fique quieto, senão Deus mastiga!
***
A criança levantou os olhos. No alto da árvore, lá na pontinha, uma estrela brilhando. Último enfeite colorido. Maior. Quase no céu que era o teto da sala. Será que podia tapar a visão e fazer um desejo?
Um movimento de cabeça e o ornamento pareceu tombar, cadente. Fez o pedido bem rápido. Quase num susto.
Ganhou o autorama.
***
Missa do Galo. A igreja está cheia.
- Ave Maria, cheia de graça, senhor é convosco...
- Mãe!
- Bendita sois vós entre as mulheres...
- Manhê!
- Não percebe que estou rezando?
- O que é convosco?
***
Véspera de Natal. Os meninos foram dormir preocupados. No filme, Papai Noel entrava pela chaminé. Que chaminé?
Não adiantou a mãe explicar que o velhinho dava um jeito.
***
Sentiu pena do homem gordo vestindo aquelas roupas quentes. Tudo vermelho, inclusive o rosto. Devia estar sentindo muito calor. O que se via atrás dos cabelos e barba brancos estava coberto de suor. Não era um olhar feliz. A loja morna e abafada.
Ficou inseguro quanto aos presentes que pediu.
***
O primo insiste que Papai Noel é invenção. Fantasia. Coisa de criança. O menino altera-se. “Diabo de garoto burro!”. Nem parece mais velho. Busca ansioso o apoio do tio. “Não é verdade que existe?”. Ele apenas sorri.
***
Amigo secreto. Os braços do pinheiro são de plástico. Flocos de algodão. As luzes piscando hipnotizam. Grande é o sono. Castanhas, nozes e frutas cristalizadas. As pessoas passam. O tempo também.

Sakineh Mohammadi Ashtiani

2010-11-02T08:48:00.003-02:00

Amanhã, no Irã, apedrejarão Sakineh Mohammadi Ashtiani. Tentarão acertar o seu rosto tendo a cabeça como alvo. A primeira pedra, quem sabe, atingirá o nariz provocando imensa dor. Seus olhos se encherão de lágrimas e de susto. O gesto natural e instintivo de proteger-se será impedido. Estará enterrada com as mãos presas. A segunda, pode ser, passará de raspão e abrirá um corte em sua orelha, oferecendo-lhe um brinco de sangue. Uma outra irá ferir-lhe a testa. Certeiros arremeços arrancar-lhe-ão dentes que ficarão soltos, brincando com a língua, perdidos e tristes na boca amarga. Suas duas vistas, então caladas e vazias, já não mais poderão enchergar corpos masculinos. Nunca. Em seguida, confusa e desesperada de medo, respirando aos trancos o ar que ventila grosso e salgado os pulmões apavorados, ouvirá um baque surdo e distante. Coração pulsando nas têmporas. Um peso áspero e pontudo afundará sua garganta. E o choro engasgado borbulhará gotinhas vermelhas delicadas num chiado estranho de panela de pressão. As próximas pedras já não serão sentidas. Embalarão sono profundo e dormente, lânguido, quase sonho. Alá, meu bom Alá.

Papai Sabetudo

2010-10-31T16:41:00.005-02:00

Acabo de ver o Lula defendendo o palhaço Tiririca na Internet. Embora seja uma das raras vezes em que concordei com o conteúdo de sua fala, fiquei ainda assim pouco confortável. Talvez pela forma com que ele invariavelmente se manifesta. Entre outras coisas afirmou ser cretinice o que estão fazendo com o sujeito. Acho a palavra um pouco forte, inadequada para um estadista. Além disso, o atual presidente coloca-se sempre irritado, como se as perguntas dos jornalistas fossem estúpidas, fazendo muito favor em responder aos dispostos a usufruir de sua santa sapiência. Ele me lembra um personagem de minha infância: o Papai Sabetudo. Pois é, mas como ia dizendo, assisti o filho de Dona Lindu defendendo o palhaço Tiririca. Incrível como esse negócio de corporativismo funciona.

A Criatura

2010-10-23T21:08:00.003-02:00

Só falta mais uma semaninha. Se por um lado terei a alegria de ficar livre do criador, por outro, muito provavelmente, terei que engolir a criatura. São os ossos da democracia. O problema é que ultimamente, já lá se vão oito anos, tenho engolido muito osso. Fica para mim um consolo até certo ponto grande: o de ser minoria. Sempre tive simpatia pelas minorias. Desde Nelson Rodrigues sei que a unanimidade é burra. Mas deixa eu meter a viola no saco e calar a minha boca. Depois sobra alguma coisa na minha testa, vão dizer que é bolinha de papel, sempre dão um jeitinho de virarem o jogo. Desde os dólares na cueca essa turma se especializou em ilusionismo. Verdadeiros David Copperfields. E enquanto isso os nossos descamisados, bolsas família a tiracolo, aplaudem as bravatas do palhaço vestido de vermelho e vão às urnas onde compraram os ingressos do circo em que vivem. Estão felizes. O gigante pela própria natureza vai bem obrigado e já não dorme em berço esplêndido. Vocês querem bacalhau?

Ufa!

2010-10-04T17:40:00.004-03:00

Ufa! Podemos respirar, o jogo ainda não está perdido, fomos para o segundo turno. Nele começa tudo novamente. Bacana ver o Lula afastado de Dilma na derrota, visivelmente não queria respingos. É na crise que a verdadeira personalidade das pessoas aparece. Novas lideranças surgiram. Marina Silva destaca-se com montanhas de votos. Ela merece, tem uma história bonita. Aos quatorze anos era analfabeta. Hoje é uma pessoa culta, bem articulada, que se esforçou muito para chegar aonde está. Prefiro gente assim. Mostra aos inimigos da educação que é possível recuperar-se o tempo perdido. O Aloysio Nunes é outra referência que desponta no PSDB. Fazia tempo que o partido não via surgir em seus quadros alguém que pudesse trazer alternativas competitivas. Com o Alckmin eleito, a máquina paulista estará disponível para ajudar o Serra. Muito bom ver o Mercadante derrotado. Agora é trabalhar sério, buscar a maioria dos votos verdes que pertence aos tucanos, botar o Aécio para trabalhar, e encerrar o pesadelo que vivemos nos últimos oito anos. É claro que a diferença ainda é grande, e que a possibilidade de a candidata oficial ganhar enorme, mas não custa nada sonhar. Hoje acordei muito feliz.

Se As Eleições Fossem Na USP

2010-09-23T10:23:00.002-03:00

Ouvi ontem no rádio do carro os resultados de mais uma pesquisa IBOPE. Não guardei os números, até por não prestar muita atenção neles. Mas o resutado me chamou a atenção. Se o Brasil fosse a USP - pena que não somos - a Marina Silva estaria eleita. Em segundo lugar viria o Serra e a Dilma apenas em terceiro. Embora vote no Serra, escolho sempre quem tem mais chances de impedir o mal pior, entendo com muita simpatia a opção dos estudantes da maior universidade do país. Quando se verifica que os dois candidatos principais não apresentaram, por razões diferentes, seu programa de governo, é de se estranhar que estejam tão bem posicionados. A Dilma teve o seu plano vetado pelo PMDB que o considerou muito à esquerda - já estão mandando antes de assumirem - e o Serra, por sua vez, por ser centralizador demais, preferiu não ter de submeter suas intenções ao restante dos tucanos. Sempre muito cético com relação ao futuro de nosso país, e nunca raivoso como alugumas pessoas acham que sou, acredito em um futuro melhor se, e apenas se, um dia investirem em educação.

Eleições II

2010-09-09T16:41:00.003-03:00

Eu estou convencido - também sou capaz de me convencer - que não vivemos uma democracia adequada. Aliás, considero que estamos muito longe de viver um processo de escolha de nossos representantes minimamente conveniente. Enquanto tivermos grupos de pesquisa divulgando estatísticas, e ranqueando os candidatos durante todo o processo eletivo, o resultado estará amplamente comprometido. Não basta fechar as torneiras numéricas apenas nas vésperas das eleições. Elas influenciam, ajudam as pessoas a decidirem, criam falsas expectativas. Infelizmente, muitos ainda preferem votar com a maioria, enxergam a coisa toda como um jogo em que precisam sair vitoriosos. A questão se agrava quando pensamos na fragilidade ética de nossas instituições. Elas facilmente são corrompidas, a possibilidade de manipulação de dados é sempre muito concreta. A única forma de garantirmos isenção e lisura é proibindo todo e qualquer anúncio de posições de candidatos desde o início, até o conhecimento do resultado final. Já li a respeito de trapalhadas realizadas pelo IBOPE, que partidos pagariam para verem seus quadros melhor posicionados, que os institutos procuram agradar aos seus clientes da melhor maneira possível. Basicamente há uma boa margem de manobra já que o período eleitoral é longo e só há necessidade de exatidão naquilo que os jornais publicam nas vésperas de irmos às urnas. Não adianta sermos adiantados em termos de tecnologia, proclamarmos os vencedores num piscar de olhos, se o STE ainda não percebeu - ou será apenas mais conveniente? - que eleição é uma coisa muito séria, diferente das apostas que o povo faz na Megasena.

Eleições

2010-08-23T18:25:00.002-03:00

Escrevo com a certeza de que irei desagradar muita gente. Paciência, já passei da idade de precisar andar enturmado. Embora o momento político atual me dê engulhos, vejo com tranquilidade a quase certa eleição da Dilma. É claro que prefiro o Serra, disparado, e nele irei votar, mas é apenas uma opção pessoal e não política. Qual a a real diferença entre PT e PSDB no terreno das ideias? Nenhuma. Os dois são partidos que abandonaram a esquerda e se posicionaram ao centro, quase sobrepostos. Talvez esteja aí a maior dificuldade entre eles. O incômodo de disputarem a mesma posição, a falta de espaço. Lula e Fernando Henrique fizeram governos idênticos. Gastos públicos exorbitantes, violência, saúde precária, educação ridícula, denúncias de corrupção, falta de uma eficiente reforma política, juros altos e impostos estratoféricos. As diferenças correm por conta de conjunturas mais ou menos favoráveis. Se o momento atual coloca na mesma canoa - furada? - o atual presidente, a sua candidata, Sarney, Collor e Maluf, além de quadros oportunistas do PMDB, seguem no mesmo barco tucano o ex-governador, Quércia, Cesar Maia e as raposas velhas de sempre do DEM. Cadê a ideologia? Não cabe mais em nosso mundo, não dá tempo. Somos agora o país do futuro. Enquanto a China fabrica tudo o que se consome por aí, e a Índia segue seu destino de back-office, alguém precisa plantar para o mundo comer, não é mesmo? Dilma, ou muito improvavelmente Serra, irão tocar nossa fazendinha verde e amarela exatamente do mesmo jeito.

Bloody Stones

2010-08-13T16:46:00.002-03:00

Enquanto a Farah Diba, que acaba de completar setenta anos, vive exilada há mais de três décadas, o governo revolucionário iraniano, visto com tanta simpatia pelo nosso país, prepara-se para executar mais uma mulher. Incrível como o mundo dá voltas. O regime monárquico anterior era bem menos violento, matava com maior parcimônia. Talvez minha lógica seja canhestra, mas consigo entender melhor a rivalidade quando é no campo político. O homem sempre fez guerras no terreno das ideias, acho mais natural, embora nunca justificável, que regimes totalitários cometam excessos, enfrentem aqueles capazes de subverter a ordem imposta por eles, com exagero. Quando a violência, porém, resolve punir comportamentos, enxergo o mundo com tamanho desprezo, que chego a ter vergonha de ser gente. Que não me venham dizer que estamos em seara religiosa, que a coisa toda faz parte da cultura de um povo. Cultura de merda! Esse negócio de jogar pedra em mulher só cabe em música do Chico. A Geni dele era ficção, liberdade poética e crítica. Acusar alguém de adultério e matar por isso é uma desgraça medonha e assustadora. Prefiro o Irã do Xá. Dos males o menor.

Whore-house

2010-07-14T11:36:00.004-03:00

Não sei se é a tala no dedo mindinho de minha mão direita que me tolhe os movimentos ou apenas o mau humor provocado pela chuva, mas acho que o mundo virou um lugar insuportavelmente chato. Pouco me interessa se Brunos mataram alguém, se cachorros comeram mãos, pés ou sei o que lá de Elizas, se existem polvos capazes de acertarem o campeão de uma Copa do Mundo, se as ações da Petrobrás estão terrivelmente desvalorizadas, se Fideis Castros reapareceram em público - achava que já tinham morrido -, se é mais arriscado fazer ou receber sexo oral, se Penélopes Cruzes e Javieres Bardens se casaram no início do mês, se Larissas Riquelmes - o que são mesmo Larissas Riquelmes? - torcem para o Paraguai, se existem programas chamados American Idols, ou se apareceram serial killers matando cães em cidades do interior. Vou lá para dentro ler Machado de Assis.

Maria

2010-06-24T13:59:00.002-03:00

Maria morreu recentemente. Era minha amiga, perdeu para o câncer e deixou um blog. Outro dia fui visitá-lo, procurar um pouco de alegria. Ela era bastante divertida, tinha verve. Os donos passam e eles ficam, embora assombrados. Encontrei palavras tristes que me fizeram chorar. As mesmas que me faziam rir. Letras e imagens de luto. E ficarão lá, guardadas na blogosfera para sempre. Nada mais estranho que entrar em uma casa eletrônica morta. Os dedos vacilam no login, tremem desconfiados. Os posts, já frios, me deixam sem graça. Sinto vontade de fazer um comentário. Para quem? Um vento gela minha nuca. Tudo está lá e estará. Abandono involuntário, sem despedidas. Não encerramos blogs antes de partir.

12o Salão FNLIJ do Livro para Crianças e Jovens

2010-06-14T20:00:00.002-03:00

Os cariocas agora não podem reclamar. Estarei lançando O gato que cantava de galo no Rio de Janeiro, na próxima quarta-feira, 16/06/2010. Para quem tiver interesse, mando o link do evento:

http://www.fnlij.org.br/salao/

O Gato Que Cantava De Galo

2010-04-15T20:09:00.003-03:00

Mais um livro! Lançamento é sempre uma oportunidade bacana de reencontrar os amigos. Ocasião em que a gente tenta, numa curta fração de tempo, dizer nas dedicatórias tudo o que sentimos pelas pessoas de quem mais gostamos. E normalmente falhamos, ficamos afobados, mortos de medo de esquecer os nomes daqueles que sabemos prefeitamente quem são. Letra horrível, agonia boa!

Women

2010-03-12T14:42:00.003-03:00

Deixei passar batido a oportunidade de homenagear as mulheres no dia adequado. Faço-o agora. Ando cada vez mais impressionado com a força do chamado sexo frágil. As meninas estão arrebentando, quebrando tudo, não vai ficar pedra sobre pedra. Nós, os marmanjos, não damos nem para o cheiro. Em todos os campos elas levam vantagem. Cada vez que tenho a oportunidade de avaliar um grupo misto, lembrem que trabalho agora analisando potencial de candidatos a cargos diversos nas empresas, surpreendo-me com as diferenças. A gente perde feio. Elas estão mais bem preparadas, ganham em inteligência, perspicácia, sensibilidade, em praticamente todos os quesitos. Percebo um ritmo que as levará ao domínio total de nosso mundo. E ainda bem, há esperança para a humanidade. Já vamos tarde! Quem sabe elas conseguem corrigir os erros que cometemos? Boto a maior fé.

Li outro dia um artigo que me deixou revoltado com o nosso jeito de ser. Vocês sabiam que em dias de visita os presídios femininos ficam às moscas? Nós, os machos, não visitamos as mulheres presas, pois rapidamente procuramos esquecê-las. Pais, filhos, namorados, todos as abandonam à própria sorte. Não há necessidade de encontros íntimos. Imaginem se um homem vai confessar publicamente que só transa em datas predeterminadas? Somos realmente pequenos demais.

Só espero que não considerem minhas palavras um declaração de voto na Dilma. Como tudo na vida, existem exceções.

Escola do Escritor

2010-01-27T12:47:00.003-02:00

Sempre gostei de dar aulas. O contato mais próximo com as pessoas é para mim estimulante, gente é o meu grande barato. É portanto com bastante alegria que terei oportunidade de trabalhar na Escola do Escritor, ministrando oficinas de texto no mês de março. Se alguém quiser participar, acho que passaremos momentos agradáveis e produtivos. As inscrições podem ser feitas através do link citado.

A Dream Band

2010-01-09T18:37:00.003-02:00

Imaginem uma banda com John Lennon no vocal e guitarra base, Eric Clapton na guitarra solo, Keith Richards no baixo (quem diria!) e na bateria o lendário Mitch Mitchel. Acho que dá para fazer um som legal, não é mesmo? Começo o ano fugindo a uma norma que criei neste blog, a de só postar textos, nunca imagens. É que quero fazer uma homenagem ao amigo Márcio Gaspar, que sempre nos brinda com boa música no Quase Pouco de Quase Tudo. A conversa entre John Lennon e Mick Jegger é divertida, ouçam até o final. Curtam!

Atribulações de Papai Noel

2009-12-24T07:07:00.003-02:00

Graciliano Ramos Dez/1939
*

Batida meia-noite, pingados os primeiros minutos de 25 de dezembro, Papai Noel estirou o braço, apertou na parede o botão do comutador, espreguiçou-se e, chateado, bocejando, sentou-se na cama. A luz da lâmpada iluminou-lhe a cara vermelha e raspada, as sobrancelhas brancas, a calva brilhante.

Ainda uma vez aquela obrigação anual e cacete de enfeitar-se, deixar o cômodo apartamento do arranha-céu e largar-se pelas ruas, a oferecer brinquedos aos meninos. Entrado em anos, começava a enjoar-se da profissão: desejava aposentar-se e fazia tempo que pedira um substituto.

Levantou-se, escancarando a boca, exibindo a brancura sã dos dentes postiços. Dirigiu-se ao banheiro, deitou pasta de dente na escova, ficou algum tempo ocupado com a higiene.

Voltou enxugando-se, os beiços contraídos pelo gosto excitante do dentifrício. Tirou o pijama, vestiu a camisa e as cuecas, arreliado, lançando um olhar rancoroso ao calendário que se pendurava por cima da mesa, junto a um crayon de Portinari. Meteu-se na roupa encarnada, ajeitou a gola de arminho ao espelho e calçou as botas, resmungando: por que era que o Estado Novo não lhe suprimia as funções, conservando-lhe os vencimentos?

Enquanto pensava em redigir algumas notas sobre a reorganização do serviço, pregou a barba na cara descontente, arrumou no crânio o chinó, tomou o cajado, foi ao quarto vizinho e atirou às costas o enorme saco cheio de brinquedos. Veio de lá, capenga e corcunda, apagou a luz, saiu, trancou a porta, encaminhou-se ao elevador. O ascensorista, incomodado, àquela hora da noite, desceu-o rosnando.

Papai Noel pisou na calçada e, batendo solas no asfalto, andou em muitos bairros, entrou em muitas moradas, distribuindo convenientemente os objetos que levava.

Às criança ricas ofereceu bicicletas, álbuns de figuras, cavalos de rodas, bonecas falantes, automóveis e estradas de ferro em miniatura; às pobres deu espingardas de folha, apitos, balãozinhos, cornetas, bolas de borracha e outras miudezas da casa de CR$ 4,40. E todas as crianças ficaram satisfeitas: porque as primeiras não saberiam brincar com espingardas e cornetas, as segundas teriam receio de sujar os cavalos e os livros de figuras. A distribuição era razoável: não prejudicava hábitos adquiridos, não atentava contra a natural diferença que há entre os meninos, não estabelecia confusão no espírito deles.

- Porque enfim, refletia Papai Noel, apitos e gaitas valem uma fortuna para o garoto que não possui nada; automóveis e estradas de ferro pouco interesse despertam no pequeno que tem um quarto cheio de trapalhadas semelhantes. Assim, o que devemos fazer é dar coisas preciosas aos indivíduos que não precisam delas e deixar trastes sem valor aos necessitados. Acho que há muita sabedoria nisto.

trecho de Atribulações de Papai Noel, extraído do livro Linhas Tortas, Record, 10a Edição, 1983

Epílogos

2009-11-22T13:33:00.006-02:00

Meu querido tio James Amado publicou, em 1965, as obras completas de Gregório de Matos. O grande poeta baiano nasceu em 1635. Dedico este poema ao meu amigo Jayme Serva, do Dito Assim, também ótimo versejador. Incrível como nosso país não muda, permanece ainda na época do Boca do Inferno.

Epílogos

.
Que falta nesta cidade?................Verdade
Que mais por sua desonra?...........Honra
Falta mais que se lhe ponha..........Vergonha.

.
O demo a viver se exponha,
Por mais que a fama a exalta,
numa cidade, onde falta
Verdade, Honra, Vergonha.

.
Quem a pôs neste socrócio?..........Negócio
Quem causa tal perdição?.............Ambição
E o maior desta loucura?...............Usura.

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Notável desventura
de um povo néscio, e sandeu,
que não sabe, que o perdeu
Negócio, Ambição, Usura.

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Quais são os seus doces objetos?....Pretos
Tem outros bens mais maciços?.....Mestiços
Quais destes lhe são mais gratos?...Mulatos.

.
Dou ao demo os insensatos,
dou ao demo a gente asnal,
que estima por cabedal
Pretos, Mestiços, Mulatos.

.
Quem faz os círios mesquinhos?...Meirinhos
Quem faz as farinhas tardas?.........Guardas
Quem as tem nos aposentos?.........Sargentos.

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Os círios lá vêm aos centos,
e a terra fica esfaimando,
porque os vão atravessando
Meirinhos, Guardas, Sargentos.

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E que justiça a resguarda?.............Bastarda
É grátis distribuída?......................Vendida
Que tem, que a todos assusta?.......Injusta.

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Valha-nos Deus, o que custa,
o que El-Rei nos dá de graça,
que anda a justiça na praça
Bastarda, Vendida, Injusta.

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Que vai pela clerezia?..................Simonia
E pelos membros da Igreja?..........Inveja
Cuidei, que mais se lhe punha?.....Unha.

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Sazonada caramunha!
enfim que na Santa Sé
o que se pratica, é
Simonia, Inveja, Unha.

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E nos frades há manqueiras?.........Freiras
Em que ocupam os serões?............Sermões
Não se ocupam em disputas?.........Putas.

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Com palavras dissolutas
me concluís na verdade,
que as lidas todas de um Frade
são Freiras, Sermões, e Putas.

.
O açúcar já se acabou?..................Baixou
E o dinheiro se extinguiu?.............Subiu
Logo já convalesceu?.....................Morreu.

.
À Bahia aconteceu
o que a um doente acontece,
cai na cama, o mal lhe cresce,
Baixou, Subiu, e Morreu.

.
A Câmara não acode?...................Não pode
Pois não tem todo o poder?...........Não quer
É que o governo a convence?........Não vence.

.
Que haverá que tal pense,
que uma Câmara tão nobre
por ver-se mísera, e pobre
Não pode, não quer, não vence.

Stone Age

2009-09-14T10:44:00.003-03:00

A Idade da Pedra não acabou por falta de pedras. Ouvi a frase outro dia e achei ótima. Ilustra bem a situação em que nos encontramos. Quando todos sabemos que é necessário, para que o mundo sobreviva ao aquecimento global, investir-se em energias limpas, não poluentes, corremos atrás de mais petróleo, com toda soberba que caracteriza nosso governo. Para variar estamos, mais uma vez, na contramão da história. Não dá pra engolir o Pré-sal, até por ser salgado demais, em todos os sentidos.

Taxi

2009-08-22T14:55:00.004-03:00

Acabo de ler o delicioso Taxitramas, diário de um taxista, livro do Mauro Castro, conhecido e competente bloggeiro. Talvez por ser invejoso, querer escrever com a mesma fluência, arrisco também um pequeno relato.

Outro dia peguei um taxi. Corrida curta que o tráfego complicado transformou em oportunidade de prolongado bate-papo. O motorista era jovem e falava pelos cotovelos. A mesma reclamação de todos. O entusiasmo com que o município vem multando as infrações de trânsito em São Paulo tem sido tão grande, que as queixas aparecem em cada esquina. Contou-me sobre um médico conhecido dele. A figura comprou um carro e registrou como sendo da sogra, velhinha entrevada e desabilitada, para tentar fugir do acúmulo de pontos que acabaria por suspender-lhe a licença para conduzir o veículo. Achei a idéia boa, ainda não tinha pensado nela. No trajeto passamos por alguns radares. Agora em cada esquina existe um, com diversas funções: punir excesso de velocidade; verificar se o indivíduo está burlando o dia do rodízio; se ultrapassou o farol vermelho. É claro que como tudo em nosso grande país desimportante, o intuito não é educar, ensinar o povo a andar dentro de normas civilizadas. O negócio é faturar, encher os cofres da administração, autuar o cidadão. E então o Jurandir, nessa altura já sabia o nome do rapaz, fez-me uma confissão, em tom um pouco mais baixo. Contou-me que à noite, na madrugada fria paulistana, reune uns camaradas e sai detonando os delatores eletrônicos. Quebram o maior número possível, em um valente olho por olho, dente por dente. Fiquei calado ouvindo. Meu primeiro impulso foi condenar a atitude. Afinal são equipamentos caros, comprados com o dinheiro de nossos impostos. Mas já estávamos chegando ao meu destino. Paguei a corrida, nos despedimos. Desejou que eu fosse com Deus. Sempre acho engraçado quando falam assim. Dentro do elevador, senti vontade de quebrar a câmara que me vigiava.

Síndrome de Down

2009-08-08T17:16:00.003-03:00

Já contei aqui outras vezes, quem me lê sabe que tenho um hábito bem paulista: freqüento padarias (ainda vou usar o trema por um tempinho). Além de ser fanático por pão, gosto de provar os mais variados, tenho enorme curiosidade em observar as pessoas. Sou mais ou menos assíduo em uma chamada La Plaza, que fica na avenida Sumaré. Tem um astral muito agradável, o atendimento é simpatissíssimo, as meninas que servem beijam a gente, tudo muito informal. Há também a vantagem de que as mesinhas ficam ao ar livre, de frente para uma praça. Normalmente tomo cafá da manhã lá, às vezes almoço. Hoje, estava saboreando o honesto filé à parmeggiana que fazem, quando uma cena me paralizou. Um casal jovem sentou-se à minha frente. Chegaram de mãos dadas, acomodaram-se, pediram refrigerantes. Os dois tinham síndrome de Down e usavam aliança na mão esquerda, mostravam-se bem carinhosos entre si, casados. Só mesmo em Sampa. Alguém já tentou calcular a probabilidade deste casório acontecer? Seria legal pedir para a minha antiga professora Albanezi, craque na matemática, temida no Dante Alighieri, calcular. Lembrei-me também de minhas aulas de biologia no colégio, com o professor Cezar: trissomia do cromossoma vinte e um. Mas quem disse que amor precisa de ciência?

Break On Through

2009-08-05T19:42:00.002-03:00

Tenho saudade da minha juventude. A gente transgredia, quebrava regras, não compactuava, morria se fosse preciso. E era gostoso poder desaparecer, contestar, arriscar o pescoço até o limite da razão. Muitos de nós partiram para melhor coerentemente íntegros, plenos de idéias. Tínhamos o que dizer. Dava orgulho poder argumentar, discutir, ter fé nas palavras, crer no futuro impossível. Desafiávamos. Hoje os meninos são bonzinhos, verdadeiros santos. Fazem caridade e trabalham em ONGs.

Bullying

2009-07-30T16:53:00.002-03:00

O menino ficou nu na frente do espelho. Fechado em seu quarto, procurou em cada pedaço da carne exposta. Olhou debaixo dos arranhões, apalpou os vergões, seguiu com o dedo a ferida purulenta mais antiga, a casca começando a se formar. Sentiu na boca o gosto amargo do coração machucado de morrer. Limpou do rosto, com a palma da mão cortada, o sangue diluído nas lágrimas. Engoliu um soluço que teimou em subir, invadindo a garganta rouca de gritos. E antes que o corpo se desfizesse, insistiu em buscar onde desligar a dor. Nada encontrou. Solitário, resolveu desistir. Abriu a janela e voou para longe dali, arrepiado de frio.

Reforma Ortográfica

2009-07-24T15:06:00.004-03:00

- Cadê o seu chapeuzinho,
x
não me diga que perdeu?
x
- Quem, eu? Fui mais é roubado,
x
só me deixaram o nexo.
x
- Sigo agora meu voo,
x
estranhamente pelado,
x
saudoso do circunflexo.

Back To The Blog

2009-07-20T09:56:00.002-03:00

Em uma de suas músicas Cazuza diz: "adoro um amor inventado". Outro dia peguei-me pensando nestes versos. Os bons poetas nos fazem refletir sobre as palavras. Não seria todo amor, antes de qualquer coisa, fruto de nossa imaginação? Creio que sim. Primeiro acreditamos que gostamos e somos correspondidos, encontramos então quem tenha a mesma fé com relação a nós mesmos e, inspirados, antecipamos em nossos corações as mais variadas alegrias: teremos a melhor transa, receberemos o mais belo sorriso, passearemos de mãos dadas, ouviremos, apaixonados, os sinos tocarem junto da mulher amada, até que morte nos separe. A emoção nos afastando da realidade, plenos de expectativas criadas e recriadas, felizes. O bom do amor é que é irreal em sua origem. E permanece, para sempre, se for verdadeiro, inventado, e inventando-se.

Toys

2009-02-17T13:32:00.005-03:00

No quintal enluarado os brinquedos esquecidos refletem sombras prateadas e a tristeza do abandono contrasta com a alegria que trouxeram durante o dia para os meninos encantados daquela casa esguia perdida no meio do quarteirão prensado entre as duas ruas mais importantes daquele bairro longínquo perdido no meio da cidade onde as crianças ainda sabem brincar e brincam tanto que suam gotinhas salgadas em forma de buços e correm e gritam e se cansam de montar quebra-cabeças em forma de mapa-múndi e pedalar velocípedes de plástico e jogar queimada rindo as bandeiras despregadas e pular corda até não aguentar mais de tanta diversão que há neste mundo vasto mundo de tantos Raimundos.

Hold-up

2009-02-05T14:43:00.002-02:00

Acabamos de presenciar um assalto. Rápido, organizado, às claras. Encostamos em um muro, aguardamos os acontecimentos. Enfadados e tranqüilos. Treinados, sabemos como lidar com estas coisas. Ao mesmo tempo em que, do outro lado da rua, a velhinha recolhia o cocô do poodle, três motoqueiros, revólveres na mão, cercaram um quarto, limparam-no, seguiram seu destino. Tudo muito corriqueiro, comezinho. Quando passei pelo infeliz, recém-subtraído, também calmo e preparado para a situação, inevitável, pude ouví-lo comunicando ao patrão os últimos acontecimentos, restara-lhe o celular. Somos mesmo civilizados.

Words Again

2009-01-23T19:46:00.003-02:00

Implico com algumas palavras, dificilmente as utilizo. Por mim aproveitaria a revisão ortográfica para excluí-las de nosso vocabulário. Jamais me ouvirão dizer ou escrever que minha "esposa" fez alguma coisa. Pior só a versão masculina: "esposo". Usá-las é feio, brega, de profundo mau gosto. Digo "mulher", ou "marido", bem mais elegantes e sofisticados. Não gosto daquelas que entram na moda. Hoje em dia tudo é "emblemático", vivia muito bem antes das coisas serem assim. Gostam também de "clarificar" os pensamentos, no sentido de explicá-los, esclarecê-los. Para mim ficaria melhor em roupa. Caso fosse publicitário produzindo uma campanha diria, criando um neologismo, que determinado sabão em pó "clarifica" mais as roupas. Ainda vai demorar um tempo para que aceite o "deletar", mas aí já é uma outra longa história, que não gostaria de "estartar" agora.

Cinema

2009-01-16T18:26:00.002-02:00

Gosto de ir ao cinema sozinho. Não programo com antecedência o que vou assistir. Prefiro ir a um local com muitas salas, chegar na hora que mais me agrada, entrar na primeira sessão que irá começar. É o tipo de programa que me cura de tudo. Acabo vendo coisas boas e ruins, mas o saldo é positivo. O bom sempre permanece e o descartável vai para o lixo, esqueço. Como repito esta rotina semanalmente, enfileirando sempre mais de um filme, consigo manter-me atualizado com o que está passando. Além disso, à noite, antes de dormir, diariamente, escolho mais unzinho na televisão. Vício, paixão, não sei definir. Enquanto estou alí, observando a vida fictícia que passa na tela, não me preocupo com nada. Gasto mais um tempo, igualmente prazeroso, escrevendo minhas próprias histórias. Outro dia, num estalo, dei-me conta de que talvez prefira a ficção à realidade. Será?

Quero-quero

2009-01-07T16:36:00.002-02:00

Domingo acordei um pouco triste. Meu pai, caso existisse além de minhas lembranças, completaria oitenta anos. Meio sem saber a razão fui ao cemitério, costume que foi se espaçando, rareando, até tornar-se um ritual distante e meio sem sentido. Senti vontade de ir e obedeci ao impulso. Lá chegando gostei de ver a lápide bem cuidada, as placas de cobre dele e de minha avó brilhando, a grama bem aparada ao redor da pedra. Desconfiado, achava que podia estar jogando dinheiro fora ao pagar o serviço de manutenção. Como não freqüento o túmulo, acabo não fiscalizando os trabalhos. Fiz mau juízo da empresa responsável, ou será que eles capricharam por causa da data?

Um casal de quero-queros e seus dois filhotes bem bonitinhos, me recebeu com estardalhaço. Não gostaram de ver um intruso invadir sua privacidade silenciosa. É o que dá enterrar nossos entes queridos em campos relvados, habitat natural desses pássaros. Cada vez que tentava me aproximar, levar o vaso de flores ao seu destino, avançavam com as asas abertas, protetores. Agora, relembrando a cena, não consigo deixar de rir. Imagino que meu velho, se perguntando porque eu não havia trazido uma garrafa de uísque ao invés de flores, presente estranho para se dar a um alagoano, também deva ter se divertido. Na hora fiquei meio desarvorado, sem saber o que fazer. Minha sorte, porém, foi que um dos nenéns afastou-se dali e a família, sempre muito unida, foi atrás.

Pude então me emocionar um pouco, menos do que nas outras vezes, e conversar sobre literatura com o Ricardão. É como eu rezo, falo com ele sobre livros.

Unlawful

2008-12-05T14:38:00.004-02:00

Outro dia recebi censura meio pesada. Acusaram-me de criticar demais o país, ser pouco brasileiro. Embora as palavras tenham ficado ecoando, e a gente deve prestar atenção quando isto acontece, fiquei feliz. Nacionalismo é uma das coisa mais burras conhecidas. Já disse outro dia, e repito, preferir me considerar um cidadão do mundo. Minha casa é onde estou bem. O Brasil tem coisas irritantes demais, não consigo ficar calado. Como viver em um lugar onde a observação das leis tem segundas intenções? De um tempo para cá resolveram colaborar para a lotação dos cárceres. Juízes, imbuídos de grande vaidade, fazendo alarde de seus pareceres, resolveram deitar sentenças a torto e a direito. Mandam prender, fazem e acontecem. Sem peso e sem medida. E assim, quando a interpretação da lei é tão livre e criativa, o povo acaba preso injustamente. Na minha lógica canhestra, devo ter aprendido na escola, há muito tempo, as prisões teriam sido feitas para protegerem a sociedade. Lá deveriam ser colocadas pessoas perigosas, ameaçadoras de nossa segurança. Será? Muitos assassinos estão por aí, beneficiados por serem réus primários e terem bons advogados. Leves e soltos. Botar na cadeia, porém, quem foi encontrada pichando a Bienal, dá IBOPE. Esta moça, a tal da Caroline, se considera uma artista. Declarou ser a forma de expressar-se, criticar a sociedade. Para mim não passa de uma topeira completa, mas poderia pagar o seu delito limpando paredes. Enfiá-la em uma cela, acompanhada de gente perigosa, é um crime pior. A sua arte é literalmente uma porcaria, mas caso insistamos em seguir por aí, precisaríamos tolher a liberdade de todos os cantores de música sertaneja.

A Blissful Life

2008-11-24T19:19:00.002-02:00

Já fui mais feliz, concluo com certa tristeza. Se olho para trás, e retomo o passado, não há como tapar o sol com a peneira. Antes que meus amigos corram para me acudir, alarmados com o que talvez considerem sintomas depressivos, chamo a atenção para o entendimento correto da frase inicial. Ter sido mais feliz, não significa ser infeliz. É apenas a constatação de uma gradação. Alguns fatores talvez contribuam para esta perda de fôlego de meu bem estar interior. Envelhecer, sem dúvida, é um deles. O passar dos anos tem várias características amargas. Chega um determinado momento em que passamos a fingir que não vemos o que o espelho mostra. Enxergamos alho, onde há bugalho. Meio que atordoados constatamos o encolhimento de nosso universo pessoal afetivo. Falo de amores. A morte, que acabará por nos levar, carrega antes aqueles de quem mais gostamos. O que sobra é saudade. Palavra única de nosso vocabulário, cujo sentido considero dúbio. Existem dois tipos: aquela que podemos matar, e a que será eterna, enquanto durarmos.

Cresci ouvindo de meu pai que a obrigação maior do ser humano era tentar ser feliz. Será que ele conseguiu? Aprendi, contudo, direitinho. Sempre fui um cara alegre e bem disposto, e continuarei sendo, pois sou renitente. Nada tenho, porém, de cego. A curva da felicidade é descendente.

Driving Away

2008-11-03T10:27:00.001-02:00

Apenas um vislumbre, troca fortuita de olhares, e as sombras anuviaram meu caminho. Cena fortíssima, mereceria ser fotografada. Pendurada, tombada para frente, ela ainda segurava o telefone, esticando a espiral enrolada em seu pescoço. Ali, no meio da rua, em plena marginal Pinheiros, sob a cúpula do orelhão, ajoelhada na calçada úmida, chorava em desespero. Os espasmos de sua dor mostraram-se em questão de segundos, num trocar de marchas. Imaginei coisas tantas e tamanhas, duras de suportar. Morte, desamor, solidão. Talvez doença na família, câncer de fígado. Dívida de jogo, vício, saudade. Cidadezinha do nordeste e um filho distante, criado longe. Ou será que, tão rápido quanto nos avistamos, aquela infelicidade crua e a minha curiosidade mesquinha, eu já tinha começado a escrever? Melhor seria ter parado o carro.

Felpo Filva

2008-10-31T13:53:00.004-02:00

Felpo Filva
De Eva Furnari
Ed. Moderna, 2006

Já faz um tempinho venho pensando em escrever sobre o Felpo Filva, publicado em 2006. Livro admirável, desses de se ficar cheio de raiva por não termos escrito. Gostei tanto, terminei tão apaixonado pela história, que imaginei possuir um desvio de simetria auricolar, sentindo-me como um dos homenageados pela Eva Furnari, já que a obra foi dedicada aos possuidores de orelhas diferentes. Cheguei a correr para o espelho e passar alguns instantes observando, medindo, comparando, incrédulo e insatisfeito com a igualdade das minhas. Talvez em outra vida, nas fábulas infantis tudo é possível, eu tenha sido um bicho com uma orelha maior do que a outra. Tomara!
Não deixa de ser engraçado ver um coelho ganhar um Jabuti. Mas é justo, muito justo, presente merecidíssimo, como foram todos os outros recebidos pela ótima publicação da editora Moderna. Essas páginas tão bem escritas e ilustradas parecem gostar de colecionar prêmios.
Fico sempre agradecido ao ver as coisas serem feitas de forma simples. Sou possuidor de certo fraco por resultados elaborados sem exageros. Quando as idéias se juntam e, combinadas, conseguem formar um todo despojado de excessos, o bom gosto e a beleza parecem ganhar força, impondo-se. Podemos notar isso quando lemos o texto em questão, basicamente uma historinha de amor, muito bem imaginada. Tudo está na dose certa. A criança que experimentar esse pequeno volume amarelo terminará enriquecida. Lembrará para sempre de Charlô e Felpo, simpático casal de coelhos intelectuais. Diversão e aprendizado garantidos. Ou há alguma outra razão para a garotada ler?

Flying

2008-10-15T16:04:00.002-03:00

Tem gente que nasce sabendo tocar um instrumento. No jargão mais popular, acompanham a música de orelha, sem nenhuma formação anterior. Nada conhecem de sifras, solfejos, jamais viram uma clave de sol. Eu sou assim, escrevo de ouvido. Cometo, por isto mesmo, erros que depois me encabulam. Minha gramática é fraquíssima. Perco-me em meio a vírgulas, crases, careço de um conteúdo formal que sustente o que escrevo. Já houve época em que ficava muito incomodado com a minha falta de substância acadêmica, chegava a desistir de alinhavar algumas palavras. Depois perdi os bloqueios, o que significa dizer que me tornei um escritor sem vergonha. E a razão é muito simples, escrever é a maneira que encontrei de voar.

Publishing Books

2008-10-07T17:15:00.002-03:00

A vida às vezes toma rumos surpreendentes. A minha, este ano, sem dúvida mudou muito. Capricorniano dos mais convictos, capaz de fazer as mesmas coisas diariamente, sem mudar uma vírgula, ando um pouco perdido. Antes, quando me pediam exemplo de um dia feliz, eu surpreendia as pessoas revelando que era aquele exatamente igual ao anterior, idêntico. Talvez por ser excessivamente controlador, problema que anos de análise não resolveu, a possibilidade de surpresas, a ausência de rotina, sempre me deixou com a pulga atrás da orelha. Depois que virei consultor tudo mudou. Já não tenho mais horário nem para ir ao banheiro. Durmo em cidades diferentes, como troços estranhos, faço e desfaço malas. Consulto aflito minha agenda procurando alguma coerênca. Nenhuma. E o mais estranho é que estou gostando. Trabalho, escrevo, faço esporte e, principalmente, lanço livros. Virei máquina de publicar. E para não fujir ao novo hábito, estarei unindo duas de minhas novas aptidões no próximo sábado, dia onze de outubro. Viajarei para Campinas para lançar, na FNAC de lá, às 16:30, o Sobre O Telhado Das Árvores.

Vale A Pena

2008-09-15T09:43:00.012-03:00

Não posso me queixar deste ano em termos de produção literária. Dos mais produtivos que já vivi. Além de ter lançado, pela ed. Globo, o Sobre Telhado Das Árvores, bastante festejado por aqui, consegui escrever e publicar mais dois livros. Um deles é o Vovô É Um Cometa, publicado pela Positivo, editora de Curitiba, terra do meu querido Ery, que ainda não tem lançamento previsto. Está à venda nas melhores livrarias. Para que tenham idéia do que se trata, coloco um link do site da editora, com algumas informações. O outro, Vale A Pena, editado pela Scortecci, escrito com meu amigo de infância, Ricardo Betti, foge um pouco às minhas características, por não se tratar de texto infantil. Terá festa de lançamento, coloquei o convite aí em cima para que compareçam, e me façam ainda mais feliz.

Lyrics

2008-09-12T17:54:00.004-03:00

Tenho uma prima que se chama Janaina. Gosto muito dela e do nome. Ela acaba de inventar um blog, o link está aí ao lado. Visitem, vale cada palavra escrita desta excelente escritora. Sua última postagem fala de uma letra do Caetano. Pensando aqui e alí, lembrei de uma do Martinho, não me perguntem a razão. Não é particularmente meu estilo de compositor preferido. Talvez pela surpresa que me causaram as palavras, quando prestei mais atenção. Leiam e me digam o que acham:

Ex-amor
Martinho da Vila

.
Ex-amor
Gostaria que tu soubesse
O quanto que eu sofri
Ao ter que me afastar de ti
Não chorei
Como um louco eu ate sorri
Mas no fundo só eu sei
Das angústias que senti
Sempre sonhamos
Com o mais eterno amor
Infelizmente eu lamento
Mas não deu
Nos desgastamos
Transformando tudo em dor
Mas mesmo assim
Eu acredito que valeu
Quando a saudade
Bate forte é envolvente
Eu me possuo e é na sua intenção
Com a minha cuca
Naqueles momentos quentes
Em que se acelerava meu coração

Tem onanismo neste sambinha, não tem?

Water

2008-08-15T10:32:00.002-03:00

Não sou um ser ecológico. Estou me lixando para o lixo. De maneira geral considero aqueles que se preocupam demais com a natureza uns chatos. Com relação à questão da água, tendo a pensar como Maria Antonieta. Se faltar pão, que se virem com brioches, bebam refrigerante, tomem banho de leite.

O mundo está no fim, e não há muito o que possamos fazer para salvá-lo. A destruição que causamos já é irreversível. Hipocrisia e, mais uma vez, arrogância, considerarmos que podemos corrigir o que mal feito foi. Não somos deuses. Até porque, se conseguíssemos voltar no tempo, tornaríamos a cometer os mesmos desatinos. A humanidade é cabeça dura, burra, tem muita dificuldade em tirar ensinamento das catástrofes que provoca. O nosso fim é virar passa. Terminaremos secos, esturricados. E o pior de tudo é que teremos muita dificuldade, será quase impossível chorar. Nosso pranto será desidratado.

Don´t Worry, Be Happy

2008-08-03T15:27:00.002-03:00

Felicidade se compra, eu também dou esmolas. Evito mas nem sempre consigo. Quando o sentimento de culpa é maior, acabo cedendo. Por ter mesa farta e poder me vestir, além de possuir cama com lençóis limpos para dormir, freqüentemente fico impactado com a desgraça dos outros, os desvalidos. A diferença é que sou crítico. Assistencialismo está na moda mas não me convence. Melhor ensinar a pescar, o que significa um monte de coisas: educação, segurança, emprego, saúde, infra-estrutura adequada. Evidentemente ítens mais pertinentes à seara governamental. Para isso pagamos impostos. A argumentação mais comum insiste no fato de que precisamos fazer alguma coisa. Concordo. Mas tem gente que faz e sai abanando o rabo, feliz da vida. São os salvadores do mundo, têm ar de santo, vivem rindo. Botam no currículo a ajuda que dão, cumprem seus deveres cívicos e dormem em paz. São pessoas especiais. Levemente preconceituosas, patriotas, um quase nada arrogantes, exibem gostos diferentes do meu. Se vão ao cinema preferem comédias românticas. Consideram o lado espiritual muito forte em suas vidas, às vezes até rezam. Fazem turismo em lugares quentes e ensolarados. Eventualmente ficam de pilequinho, mas bebem apenas socialmente, nas festas cotidianas. Detestam Amy Winehouse, um péssimo exemplo. Adoram Ivete Sangalo, acham Miami bárbaro. Não lembram o úlimo livro que leram, mas gostam muito de estudar. A memória, aliás, parece não ser o forte deles. Esquecem fácil, perdoam imediatamente, não guardam rancores. São amigos de todo mundo. Anunciam aos quatro ventos a data de seus aniversários, e celebram os presentes que recebem com os olhinhos brilhando, emocionados. São todos gente boa, como nunca serei.

The Best Place In The World

2008-07-15T19:52:00.002-03:00

O mundo inteiro presta bem pouco, não há otimismo que nos faça crer em melhora a curto prazo. Violência, fome e dor parecem ser ainda os lugares mais comuns em nosso cotidiano. Achar horizontes diferenciados é difícil e tolo. Contentar-se com paisagens bonitas pequeno. Turismo? Prefiro a ventura do pensamento. IMAGINAÇÃO! O melhor lugar do mundo somos nós, espiando-nos.

Day After

2008-06-30T10:07:00.002-03:00

Voltamos à nossa programação normal. O título não poderia ser mais adequado. Vivo uma intensa ressaca pós lançamento. Para os que não sabem, ela existe. A gente fica feliz, até meio aéreo, bobo com tudo o que aconteceu, e um pouquinho triste, por ter aproveitado quase nada a presença dos amigos. Não deu para conversar, curtir o carinho que levaram à livraria, todos queridíssimos. Só fui saber que teve bufê, serviram bebida e salgadinhos, em casa, à noite, pela minha mulher.

Quando fui deitar, desmunhecado pelo excesso de autógrafos, aflito por saber ter esquecido de registrar o que precisava, lamentando ter dito menos do que devia, consciente da pobreza de meu repertório, insatisfeito com os garranchos que macularam as páginas do livro, tão bonito, e com os prováveis erros que cometi ao escrever tão rápido, encostei a cabeça no travesseiro e sorri.

Vocês são o máximo!

Sobre o Telhado das Árvores

2008-06-09T16:14:00.004-03:00

Lançar um livro é sempre uma alegria. Todos os meus amigos estão convidados. Certamente irão me encontrar feliz, muito.

Smell

2008-05-27T19:38:00.003-03:00

Sou dos que vai atrás de seus direitos, sem orgulho. Se posso receber salário desemprego, por exemplo, verifico o que preciso fazer, faço.

Essa semana andei de metrô. Ando sempre, mas cumpri um trajeto mais longo, com troca de trens, baldeamento para linhas diferentes, distantes. Sentado, raramente o faço pois sempre desço logo, minha vida acontece entre estações próximas, ia quieto, resignado, em busca de um passe grátis para trabalhadores demitidos. Com ele poderei andar três meses sem pagar, achei razoável .

E então o passado entrou por minhas narinas. Uma fragrância que nunca mais tinha sentido insinuou-se, invadiu meus sentidos. Revi, dentro daquele vagão, sem mais nem menos, minha infância no Rio de Janeiro. Eu menino, no apartamento de meu bisavô Américo, no bairro do Flamengo. A manhã chegando ensolarada, minha tia-avó Helena entrando no quarto para me acordar, o café da manhã gostoso esperando. Rindo, feliz, carinhosa com o sobrinho-neto ali hospedado. Eles sempre me cobrindo de cuidados amorosos. E, com a presença dela, aquele mesmo perfume que agora sentia, no meu caminho estranho, inundava o ambiente e meu início de dia, férias escolares. Percebi-me, talvez pela fragilidade do momento que vivia, aquela viagem inusitada, mais emocionado que de costume. Alguém, quem sabe aquela senhora de vestido florido, preparando-se para desembarcar, estava usando Leite de Rosas.

Dear Friends

2008-05-06T17:51:00.004-03:00

Queridos amigos,

A minha sensibilidade é meio estranha. Demoro um certo tempo para poder falar de determinados assuntos, principalmente quando eles me ferem. É como se fosse necessário deixar a ferida quieta, criando casca, antes de conseguir tocá-la.

No final de março, depois de trinta anos ininterruptos trabalhando no mesmo lugar, com algumas mudanças sutis decorrentes de terceirizações, mas basicamente atendendo ao cliente de sempre, fui demitido. Tive que enfrentar essa experiência nova com as armas que tinha, muito poucas. Basicamente decidi, antes de tudo, manter-me com o moral elevado, bem disposto, motivado, acreditando que enfrentaria a situação de maneira adeqüada. Difícil foi encontrar o botão onde todas essas determinações pudessem ser ativadas, mas de alguma forma consegui.

Como, não sendo mais o jovem que fui, em um mercado saturado e carente de profissionais baratos, com a área de processamento de dados cada vez mais em processo de extinção, virando comódite, acharia recolocação ganhando o suficiente, sem me humilhar? Embora com muito medo não desanimei.

Resolvi então diversificar. Ao invés de ter todos os ovos na mesma cesta corporativa, resolvi sair um pouco da área de informática, com a qual já não me encanto, e dirigir o olhar para outras habilidades que possuo. Estou dando consultoria na área de recursos humanos, sempre gostei de lidar com gente, mais do que com máquinas, deverei dar aulas em algumas faculdades, voltei a estudar, começarei, no semestre que vem, um mestrado na área de literatura na USP, garimpo alguma coluna em jornal ou revista, preciso aumentar minha produção literária. Embora deva lançar dois livros ainda esse ano, é no volume que o direito autoral começa a fazer diferença. Somando aqui e ali, acho que vou conseguir recompor meu orçamento, percebendo quase o mesmo que recebia, fazendo coisas que me deixam melhor.

A história, ao que parece, se encaminha para um final feliz. Talvez tenha premido aquele botão forte demais.

Tudo isso, por incrível que pareça, faz com que tenha menos tempo. Vivo em treinamentos, trabalhos avulsos, sempre correndo atrás de pequenos ganhos que, somados, possam fazer a diferença. Já não tenho uma sala em uma empresa. Lá, sempre me sobrava um espaço.

O blog, embora importantíssimo, deverá ter uma presença menos cotidiana. Não pretendo, de maneira nenhuma, sou fiel aos meus amores, desativá-lo, mas não conseguirei, como não venho conseguindo há algum tempo, ser assíduo.

Era a explicação que precisava dar aos meus amigos.

Beijos e abraços!

Black Cloud

2008-04-07T19:23:00.002-03:00

Escrevo envergonhado, com a clara sensação de estar infringindo regras claras de um jogo que não estou jogando direito. Há que haver uma relação de troca. Se visitam-me, comentam o que escrevo, é fundamental que retribua, leia com atenção o que falam, deixe minha opinião à respeito. Sinto-me devedor e não gosto de ser pouco educado.

Quando olho para cima vejo nuvem negra que insiste em ficar por aqui. Tenho lutado para afastá-la. Enquanto não o fizer a paz necessária faltará. Sem alegria, preocupado, não tenho como viajar. É desse turismo sadio pelos blogs amigos que me abstenho por falta de libido, tesão. Que o vento, o tempo, qualquer circunstância feliz seja capaz de afastar esse momento difícil. É só uma questão de paciência. Minha e dos amigos. Logo estarei de volta como se deve.

News From The Wild

2008-03-09T17:22:00.003-03:00

Tenho andado dolorosamente longe das postagens e das visitas aos blogs amigos. Isso me faz mal, deixa-me atarantado, sem ter onde por os pés, deitar raízes. Preciso desse contato para ter serenidade, alegria, equilíbrio. Escrever é talvez minha principal válvula de escape. Embora seja analisado por uma profissional, é através da palavra escrita que o trabalho de Freud torna-se quase dispensável.

O mundo corporativo é voraz. Quando menos esperamos o cotidiano nos engole. Preocupados em sair ilesos das armadilhas colocadas e devolver, na mesma moeda, o que nos aprontam, embrutecemos. Mergulhados nessa batalha diária e, infelizmente, apaixonados por esse jogo sórdido, acabamos perdendo a delicadeza.

Tenho tentado sobreviver, esticar o pescoço para fora da lama, respirar um pouco de ar puro, mas está difícil. Nessas horas ouço música, vou ao cinema, leio bastante. É como se quisesse afastar-me da raiva que sinto das pessoas que me provocam, desafiam-me. E por sentir-me violento, prefiro a introspecção e o silêncio. Fico na penumbra ouvindo a voz de Amy Winehouse cantanto Back to the black, obsessivamente, relembro passagens do filme Into the wild, dirigido por Sean Pean, considerando se é verdade que a felicidade, para ser real, precisa de compartilhamento. Queria poder me refugiar nas drogas, ou ir viver no Alaska. Bobagens adolescentes. Pena que eu goste tanto de uma boa briga.

As Time Goes By

2008-02-21T14:14:00.002-03:00

O tempo passa nos trazendo surpresas. O futuro quase inexiste tão intimamente está ligado ao presente. O ritmo frenético dos acontecimentos vomita, diariamente, novidades difíceis de digerir. Sem muito questionamento abraçamos tudo, moderninhos, loucos para parecermos atuais, perfeitamente adaptados ao existir-tecnológico. Tudo isso tão naturalmente arraigado ao nosso cotidiano, que vez em quando nos surpreendemos, se o inusitado acontece.

Estar desplugado é condição assustadora, virou pesadelo.

Fico sabendo de um escândalo em família. Minha sobrinha, estudiosa, chegou em casa programando realizar um trabalho para o colégio. Encontrou, desespero dos desesperos, o computador sem acesso à Internet. Fez o que sempre faz, correu para casa de minha mãe, a avó, pretendendo chorar as pitangas em colo quente. Lá, acalmada a gritaria de queixas, mergulhada em carinho abundante, ficou sabendo de uma coisa estranha, a existência de enciclopédias. Foi apresentada aos livros que os tios utilizavam quando tinham a sua idade. Mal pode acreditar. Aqueles tomos amarelados possuíam tudo o que precisava. Índice, acesso rápido, independência total de eletricidade, comodidade, podiam ser carregados para todo o canto. Sentou-se, acomodou o grande volume sobre a mesa da sala, pesquisou, achou o que desejava. Com letra bonita e caprichada, exigência de quem é obrigada a evitar o velhaco copiar-colar, escreveu a lição.

Adoro quando o passado chega de mansinho pregando peças.

Words

2008-02-09T16:46:00.000-02:00

A Ana Vidal, do excelente Porta do Vento, lançou-me o desafio de enfileirar doze palavras que façam a diferença para mim, das quais eu goste muito.

Esse tipo de coisa tem o dom de mobilizar-me. Passei o dia pensando nisso, seria possível escolher? O que faria um ajuntamento de letras ser especial?

Ao mesmo tempo que amo a possibilidade de dizer as coisas de forma bem dita, e gaste muito tempo procurando o jeito mais exato de incluir nas frases os vocábulos mais adeqüados ao pensamento, capazes de tornarem as idéias precisamente elaboradas, não acredito na beleza das palavras isoladas da moldura de um contexto. Elas são vaidosas, femininas, gostam de um entorno bem produzido, exibidas criaturas. Sozinhas, sem companhia, perdem boa parte do valor.

Como não pretendo fugir ao desafio, ficando sobre o muro, tentei algum critério que me ajudasse. Substantivos, verbos, quais seriam mais exuberantes, poderia caminhar por aí? Bobagem. Até os adjetivos, muitas vezes frívolos e desnecessários, têm, conforme a hora, seus encantos.

Fiquei um tempo na janela do quarto, sentindo a brisa que vinha lá de fora, gostosa, quase esquecendo dessa tarefa difícil. Agarrei, porém, a resposta que me fugia. Concluí, satisfeito, que meu gosto pelas palavras é imediato, enfeitiçam-me as que uso em meu último texto. Foi só retroceder e marcar, em cor diferente, as atuais preferidas.

Carnaval

2008-02-05T08:28:00.000-02:00

Tinha prometido a mim mesmo aproveitar esses dias de folga produzindo um texto sem fantasia, desprovido de purpurina, confete, o menos eufórico possível. Não consegui. Sento aqui com a aflição de quem sabe que incorreu num grave erro para quem quer escrever: deixei escapar a disciplina. Mergulhei no cotidiano corporativo de cabeça e permiti que a distância das palavras, e o afastamento do ritmo produtivo, me fizessem estranhar a dificuldade encontrada agora. O vazio de idéias era esperado, fruto da falta de treino. Não devia estar surpreso. Escrever, como qualquer atividade, só é possível se respeitamos o ritual pertinente ao ato em si. Da mesma forma que sexo de boa qualidade exige preliminares, esporte aquecimento e trabalho rotina, o esforço literário precisa de dedicação. Deveria ter mantido a constância. Como fui relapso, sinto-me um pouco enferrujado, perdido.

E para não fugir ao tema, ficando mais à vontade nessa temporada de folia, vou logo despindo o verbo. Até quando veremos a mesma festa repetida? Embora o quesito originalidade seja um dos pontos de avaliação, nossa festa mais popular deixou de apresentar novidades. Todo ano é a mesma coisa. Gente desimportante demais ocupando a mídia por tempo demais.

Wine Tasters

2008-01-21T13:15:00.000-02:00

Agora todo mundo entende de vinho. É fácil observar isso em qualquer reunião que se vá. Logo aparecem copos enormes, autênticos aquários providos de pés. As pessoas então se perfilam, lançam olhares apaixonados para as garrafas, utilizam-se de ferramentas caras para abrí-las e servem-se. Ficam chacoalhando a pequena porção que lhes coube por um bom período, como se o recipiente de vidro contivesse substâncias que necessitassem ser misturadas. Falam então de vapores libertos. Com caras de idiota sorvem o conteúdo e põe-se a agitar o líquido na boca, movimentando a cabeça para cima e para baixo, olhares sonhadores, buscando na memória sabores escondidos. Encontram, e dão o veredito final. A bebida é de boa qualidade, sempre. Jovem, leve paladar frutado, entre o seco e o meio-doce, não muito encorpado, com eflúveos amadeirados, toque aveludado de cereja. A turma é boa, percebe tudo isso naquela rápida bochechada. E eu fico olhando esse teatro, abestalhado, morrendo de inveja. Minha língua é um desastre, mal separa o doce do salgado. No tempo em que bebia, e o fazia com tamanho entusiasmo que minha cota nessa encarnação já esgotou, beber era mais simples. Eu dava um trago, fazia uma careta, jogava um pouquinho para o santo e continuava o papo: cinema, mulher e futebol. Nada muito complicado.

I´m In A Pet

2008-01-12T18:57:00.000-02:00

Não sou especialmente afeiçoado a animais. Cresci, porém, em casa com muitos. Meu irmão, vocação perdida de veterinário, deveria ter cursado, vivia trazendo bichinhos de estimação. Cachorros, passarinhos de todos os tipos, papagaio, tartarugas, peixes, hamsters, convivi com toda essa fauna. Por ser egoísta demais, totalmente voltado para meu próprio umbigo e para as coisas que me interessavam, nunca dividi minha afetividade com esses amiguinhos do Rogério. Não pertenciam ao meu mundo.

Outro dia, passeando em um shopping, fazendo hora para ir ao cinema, parei em frente a uma loja. Percebi na vitrine uma bola de pêlos desgrenhados dentro de uma gaiola. Poderia ser um rato, um coelho, sem dúvida um ser estranho, média aritmética perfeita entre os dois, quem sabe um "ratelho". Espremia-se empurrando o rosto nas grades como se quisesse passar entre elas. O movimento franzia-lhe as feições, arreagaçando-lhe a boca, provocando a exibição crua dos dois dentões da frente que encostavam no metal da prisão. Olhar melancólico e furioso ao mesmo tempo, cansado. É triste ver a vida ser agredida de forma tão ignóbil. Quem poderia querer comprar aquilo?

Made In Brazil

2008-01-02T13:22:00.000-02:00

Não sou patriota. Isso das nossas aves gorjearem melhor do que as de lá de fora carece de lógica. Aqui, ou no Haiti, passarinho canta bonito, desde que em horário adeqüado. Meu país é estar bem comigo mesmo. Minha terra é onde encontro felicidade. Só quem não conhece o mundo, nunca viajou, pode insistir nesse orgulho tolo comparativo. Festejar ser brasileiro, viver declarando que somos o melhor lugar que existe, soa-me antigo.

Dentro desse espírito, debaixo dessa ótica, surpreendeu-me outro dia uma jovem que por mim passou. Trazia no dorso tatuado: Made In Brazil. Grande coisa!

Já disse, e repito, que nada tenho contra tatuagens. Meu sentimento com relação a elas é curioso. Oscilo entre achá-las bonitinhas e vulgares. Depende, é claro, da pessoa que as ostenta. Só não entendo quando escrevem. Nome de filhos, mensagens religiosas, vãs filosofias, tanta besteira... Pobre pele. Prefiro o corpo nu.

Brainwork

2007-12-21T17:08:00.000-02:00

Outro dia, conversando com a amiga Denise Rangel, do Sturm and Drang, falamos brevemente sobre questão que me fascina há tempos. Haveria inspiração quando escrevemos, estaríamos submissos à ela?

Não conseguimos levar a conversa até o fim, concluir nosso raciocínio. Lançava-se o livro do Valter Ferraz, do Perplexoinside: Capão, outras histórias, e precisávamos dar atenção aos presentes.

Escrever é trabalho. Requer método, disciplina, planejamento, vontade de se fazer bem feito. As palavras não brotam, longe de serem plantas. Escolhidas como em um quebra-cabeça, jamais caem do céu. A busca do melhor dizer precisa nortear o percurso criativo.

Devemos bater ponto diariamente, ter hora para sentar em frente ao texto. Só assim dominaremos completamente as idéias. Elas devem ser instigadas, cutucadas, provocadas até resolverem colaborar. E então, docilmente, felizes em surpreender, abrirão um leque de possibilidades ao escritor. Escolher é um ofício duro.

Inspiração é desculpa de quem tem preguiça.

Coral De Natal

2007-12-13T21:37:00.000-02:00

Há uma praça perto de casa repleta de pinheiros transportados. Sabe-se lá de onde cortaram esses patéticos vegetais. Com tamanhos variados competem lado à lado, oferecendo-se aos que passam. Existem pessoas que os compram, ansiosas por enfeitá-los com bolas coloridas. Quando diariamente tomo meu café da manhã, na padaria em frente, contemplo essa paisagem triste, natureza morta. Fico ali sentado, segurando a xícara com as duas mãos, observando, através da fumaça do leite quente, esse estranho exército verde tremulando, perfilado, bem comportado, disposto como em um coral. Os mais altos atrás, os médios no meio, os bem pequenos na frente. Se aquelas árvores soubessem cantar entoariam uma canção triste, tão cheia de mágoa e dor, que as pessoas desistiriam do Natal para sempre.

Failing To Develop Properly

2007-12-10T10:28:00.000-02:00

Sexta-feira, na casa de minha mãe, à noite, o papo rolava solto. Minha irmã, surpresa, contava da discussão que envolveu a garotada, no último final de semana, em sua casa na praia, Barra do Saí. Meninos e meninas, aguerridos, todos querendo se expressar ao mesmo tempo, queimados de sol, falavam sobre o aborto. Uns contra, outros favoráveis, argumentavam com muita propriedade e paixão sobre o tema. Mariana estava entusiasmada por vários motivos. Ver que de forma expontânea aquele debate brotara, despertando interesse naquela faixa etária, era no mínimo surpreendente. Verificar que cada um tinha opinião formada, até os mais novos, grata constatação. Perceber que todos, sem excessão, eram capazes de se situar, defendendo suas posições, com boa lógica e vocabulário apropriado, motivo de admiração. Aquela turminha subira no seu conceito.

Não causou espécie para mim saber que minhas duas sobrinhas, Joana e Manoela, tinham posições antagônicas. A primeira, mais velha, favorável e a segunda, caçula, contra. Normalmente irmãos buscam acomodar-se ocupando espaços separados.

Os adultos presentes ficaram tão entusiasmados que propuseram duas novas questões: pena de morte e eutanásia.

Achei bobagem. Tratava-se de repetição do assunto, variações sobre o mesmo tema. Pena de morte é uma espécie de aborto atrasado, deveria ter sido feito antes. E eutanásia é um aborto autorizado pelo próprio feto desenvolvido, cansado de sofrer.

Bye Bye!

2007-12-03T11:17:00.000-02:00

Sei que meu pai vai se revirar no túmulo, franzir a testa para o filho primogênito, ovelha negra nesse caso, mas adoro esporte. Tudo bem, meu velho, aceito que seja coisa de gente burra, visto a carapuça.

Vejo muita alegria nessa coisa da disputa, acho lúdico e sadio. Vale tanto para quando competimos com nossos limites, como quando, coletivamente, enfrentamos um adversário. Futebol, vôlei, tênis, corridas, natação, tudo desperta meu interesse, chama minha atenção. Gosto de acompanhar na frente da tevê, torcendo.

E sou tão fanático, por exemplo, pelo nobre esporte bretão, que torço para mais de um time. Sério, não estou brincando. Tenho em minha casa, na parede de um quarto, dois quadros. Um do Aldemir Martins em homenagem ao Corinthians, e outro da Monique Deheinzelin, celebrando o Santos. Tenho por esses esquadrões um carinho enorme. Eles, de maneira igual, aquecem meu coração, send0 capazes de me transmitir enorme felicidade. Digo, com a maior convicção, que não sei distingüir qual deles mexe mais com minha emoção. A mesma excitação boa, exaltação extrema, que o Peixe me traz quando ganha, sinto quando vejo o Timão perder.

Ainda ouço emocionado, as palavras vindas da arquibancada ontem:

AQUI TEM UM BANDO DE LOUCO

LOUCO POR TI CORINTHIANS!

AQUELES QUE ACHAM QUE É POUCO

EU VIVO POR TI CORINTHIANS!

EU CANTO ATÉ FICAR ROUCO

EU CANTO PRA TE EMPURRAR

VAMOS VAMOS MEU TIMÃO

VAMOS MEU TIMÃO,

NÃO PARA DE LUTAR

EU NUNCA VOU TE ABANDONAR

POR QUE EU TE AMO!

EU SOU CORINTHIANS!

Aqui sentado, transbordando de alegria, aceno meu lenço branco para os mosqueteiros do parque São Jorge. Bye bye!

Chatting

2007-11-27T14:52:00.000-02:00

- Você tem mania de querer saber se acredito ou não em Deus. Sou mais agnóstico que ateu. Completamente descrente? Fico em dúvida. Deus existe? Ainda não vi a prova.
- Você reza ou não?
- Não. Aliás acho essa coisa de religião insuportável.
- Acho estranho alguém não querer saber de onde vêm as coisas.
- Fiz primeira comunhão. Era difícil ficar fora de uma festa em que todos da classe iam.
- Então você foi batizado?
- Fui. Acho que por influência de minha avó materna. Pela vontade dos meus pais não seria.
- Quando olho as coisas, não consigo deixar de pensar na origem delas.
- Que puta onipotência! Tudo tem que ter explicação...
- É errado ser curioso?
- Não. Mas por que eu tenho que ser igual a você? Sei que é chegado em missa e respeito. Só que é um ritual que não tem nada a ver comigo.
- Me sinto bem lá. Você é meu amigo, quase um irmão, queria que estivesse comigo.
- Só que quando penso em Deus, nas raras ocasiões em que penso, imagino um ser superior.
- Eu também...
- Sem vaidade...
- É claro que não tem.
- E o que é a missa senão um rito de exaltação?
- Mas não foi Deus que exigiu que o festejássemos. Foi o próprio homem que interpretou as palavras da Bíblia e decidiu fazer como é hoje.
- Só que eu ainda não li a Bíblia. Provavelmente estou errado, mas acho que os cultos católicos, protestantes, etc., são uma exigência de um Deus vaidoso, que não aceito.
- Você não sabe do que está falando.
- Concordo com você, talvez não saiba mesmo, mas é assim que sinto. Quando penso em Deus, imagino que não preciso me preocupar com ele. Basta saber viver em sociedade. Ser decente, ético, não prejudicar os outros. Se me comportar assim, e se ele existir, vamos nos encontrar no céu sem dúvida.

Cry Baby Cry

2007-11-20T17:42:00.000-02:00

Eu não gosto das causas coletivas. Grupal nem sexo é do meu agrado. Não assino manifestos, participo de blogagens, ou saio em passeatas. Me preocupo muito pouco com quem não conheço, bem menos do que com as contas que tenho de pagar no fim do mês. Nunca fui dado a benemerências, não dou esmolas, vivo, portanto, completamente por fora da moda. E estou me lixando para isso. Embora, como qualquer ser humano, também me sinta culpado quando vejo miséria, acabo me lembrando que pago meus impostos, e que é obrigação de quem os cobra cuidar dos pobres. Não preciso participar de ONGs, meu currículo dispensa enfeites ou penduricalhos. Quando alguma coisa me incomoda escrevo sobre ela, como estou fazendo agora. É minha forma de pertencer ao mundo. E assim vou tocando meu barco, de preferência sozinho, gosto de ser solitário, não solidário. Embora haja quem me considere generoso, juro que não é de propósito.

E aos que vivem chorando pelos outros, proponho um choro geral. Eu faria esse sacrifício para ficar fashion. Resolveríamos, talvez, mais um problema em voga, ligado à ecologia, o da falta de água. As lágrimas encheriam os rios, trariam mais chuva ao evaporarem, limpariam com seu sal a sujeira das calçadas, alterando o clima para melhor. A terra se purificaria pela dor do povo. Não seria lindo? Choro eu, chora você, choram todos. E nada de chororô. Teria que ser pranto abundante, carregado, enxurrada brotando dos olhos. E depois de tudo despoluído viria uma enorme calma. Chorar faz bem para os nervos. Contribuiríamos, por tabela, para a causa do controle da violência. Não é uma boa proposta? Cry baby cry.

By Bus

2007-11-12T11:28:00.000-02:00

Sempre gostei de andar de ônibus. É quando a vida na cidade grande parece caminhar com menos pressa. Do ângulo superior em que nos encontramos, a paisagem parece espalhar-se preguiçosa, perdida no trânsito pesado, as pessoas vistas da janela, lá em baixo, passando quase em câmara lenta. Embalado nesse frear e acelerar, balanço dolente, para frente e trás, sinto o mundo acomadar-se em rítmo mais justo, normal.

Depois de ter ido morar perto do trabalho, quase vizinho ao metrô, perdera esse hábito. Agora, trabalhando um pouco mais distante, recuperei esse prazer. Voltei a ouvir as pessoas, observando os dizeres com a velha curiosidade. Nada mais fascinante, para mim, do que analisar pensamentos quase diferentes. Esse contraste entre o que é dito no silêncio apertado e espremido da condução, semelhante sentir de toda gente mas, ao mesmo tempo, particular na inflexão da voz, maneira de expor, semi-tons de emoções, me fascina. Ali, anonimamente perto das pessoas, conheço melhor o universo que imagino ser meu: o gênero humano.

Hoje falavam do feriado que se aproxima. Brincavam, é claro, os dois rapazes. Um, assumidamente negro, celebrava. O outro, gozador, loiro, explicava que iria trabalhar. A dele, dizia, era branca. E seguiam amigos, conversando, rindo, felizes com o dia de folga. Difícil explicar que haja uma data em homenagem à consciência, tenha ela a cor que tiver.

Where There’s A Will, There’s A Way

2007-10-30T16:53:00.000-02:00

O poder é mesmo uma condição das mais atrativas. Quem o tem não deseja largá-lo, faz de tudo para mantê-lo. Acontece mundo a fora, em todos os países. Deve ser uma delícia ser presidente, um grande emprego, por sinal. Salário razoável, estabilidade renovada por mais um período, desde que a Constituição permita, e se não permitir sempre há a possibilidade de se alterá-la, mordomias, prestígio, um séqüito de empregados, e turismo, muito turismo. Não me venham dizer que é por patriotismo, altruísmo, ou qualquer outro "ismo", que o fulano decide se candidatar. Para acreditar nisso teria que ser mais jovem, ter um pouco mais de fé na condição humana, o que perdi, sabe-se lá quando, pelos caminhos que percorri.

Vejam o caso do Chávez. O desejo dele todos conhecemos, e onde há vontade, há um jeito. Caminha para, sem o menor acanhamento, perpetuar-se. Bom para ele.

Na vizinha Argentina, e não me venham dizer que implico com os hermanos, aconteceu mais ou menos a mesma coisa. Adotaram, porém, uma solução caseira. Saiu o marido, entrou a patroa: Madame Cristina Fernández Kirchner. As despesas continuarão sendo pagas pelas antigas vias, o salário idêntico, prestígio à família garantido, nem foi preciso mexer na Carta Máxima daquele país, talvez o casal tenha um pouco mais de pudor que o coronel venezuelano. E fato parecido, anos depois, está em vias de ocorrer nos States, onde a senhora Clinton poderá eleger-se matando as saudades do poder, e da Casa Branca. Quem sabe não arranja o equivalente masculino da Monica Lewinski e devolve o par de chifres ao velho Bill?

Dia desses, no segundo aniversário do Lula, ele tem dois e comemora ambos, coisa de gente feliz, já que um só, no meu caso, é de amargar, lançaram, ou deram-lhe, uma nova candidatura, a terceira, embrulhadinha pra presente. É claro que ele negou, disse que não seria bom para a nação, afirmou todas as vantagens da alternância política. Só que ele era contra a reeleição e está no segundo mandato. Ser presidente deve viciar. Fiquei com a pulga atrás da orelha. Como sei que todos adoram o currículo dele, não cansando de elogiar o histórico desse operário vindo de Pernambuco, e como respeito muito esse bonito percurso, morro de medo que seja conspurcado. Lanço então, com toda humildade, uma candidatura alternativa: a da Galega. Acho que poderíamos, com algumas vantagens, eleger dona Marisa Letícia Lula da Silva.

In A Bad Temper

2007-10-26T14:22:00.000-02:00

Tenho andado irritado. Nem sempre a vida caminha por trajetórias adeqüadas. O destino, muitas vezes, oferece-nos antipatia quando ansiamos por carinho. E é justamente essa percepção, a de pouca, ou quase nenhuma, possibilidade de escolha, o motivo dessa depressão mais ou menos profunda.

Trabalhei durante muitos anos na avenida Paulista. Quase três décadas, para ser mais exato. Nunca fui, e não digo isso com orgulho, sujeito maleável, afeito a mudanças. Tenho enorme tendência em criar raízes. Em pouco tempo conheço as pessoas, converso com elas, estabeleço rotinas. Dificilmente altero itinerários. Ando por ruas conhecidas, almoço em lugares confiáveis, sou um pouco desconfiado. Arredio, com certeza.

Desde segunda-feira sinto-me rebaixado, tentando conviver com um novo bairro, sabores e temperos diferentes, vizinho do shopping West Plaza. Meus empregadores decidiram que aqui seria nosso endereço daqui em diante. Paciência...

Retorno ao meu antigo local. Observando todas aquelas pessoas que por ali transitam, perto do MASP e do parque Trianon, meus olhos descansam. Sinto, porém, enorme inveja. Gostaria demais de ter a felicidade daqueles que por ali vivem, a mesma que me acompanhou desde muito jovem, perdida.

Um poeta livre, vestido sobriamente, com seus livros debaixo do braço, aproxima-se interrompendo meu caminho de reencontro. Dirige-me a palavra:

- Gosta de poesia?

- Nem de prosa - respondo.

E me afasto azedo, emputecido.

Missing Bahia!

2007-10-15T14:18:00.000-02:00

Recebo um telefonema de minha tia Luísa. Pergunta se li o artigo do João Ubaldo que saiu no domingo. Ao saber que não, dana-se:

- Como não leu? O Estadão de domingo deveria ser comprado sempre, vale pelas crônicas dele.

Explico que concordo, mas não tive tempo.

Divido com vocês o texto. Humor característico que me fez cair uma vez de uma cadeira, em Salvador, de tanto que ri. Poucos têm um riso tão contagiante como João Ubaldo. Quando se juntava com o saudoso artista plástico Calasans Neto, enfileirando piadas, em uma espécie de competição doida e divertida, não havia que conseguisse ficar sério.
*

Gil, sem Jorge você talvez fosse só uma hipótese
João Ubaldo Ribeiro (Estadão - 14/10/2007) *

*****Acho que tenho de dar umas explicações antes de começar, principalmente para os que não gostam muito de baianos. O que vou escrever pode parecer até uma carta — e, de certa forma, é —, mas uma carta de interesse público. E interesse de todo o Brasil, razão por que não merece ser tida como apenas um papo da baianada, que devia ficar circunscrito a ela, sem chatear quem não tem nada com isso. Mas podem crer que todos os brasileiros têm alguma coisa com isso, até mesmo os que não a enxerguem ou admitam.
*****O feriado me obrigou a escrever com mais antecipação e não sei se, nos dias decorridos até hoje, o ministro Gil se manifestou sobre o problema. E, se se manifestou, não o fez através daqueles arabescos verbais abstratos e sonorosos em que adeja sua mente de artista, às vezes bonitos de ouvir, mas de árdua decifração, pelo menos para as limitações de meu entendimento. Se falou o que pelo menos eu esperava que ele falasse, tal como o resto da baianada, alvíssaras, mas, mesmo assim, o que vai dito abaixo precisa ser dito.
*****Lembrei de Glauber, uma vez, na casa dele, em Sintra, Portugal. Entrei e ele estava furioso com alguma coisa, nunca vou saber o quê. Me encarou carrancudo e esbravejou:
****— Vou telefonar para o ministro da Cultura! Ele é ministro da Cultura, eu sou cultura e ele tem que me ministeriar!
*****Nada mais lógica e claramente expresso. E agora Gil tinha que estar ministeriando Jorge Amado, mas, que eu saiba, não está. E com isso se arrisca a entrar para a História como o ministro da Cultura em cuja gestão o insubstituível acervo de Jorge Amado foi tirado da Bahia e entregue à Universidade de Harvard. Ou seja, o Brasil não queria manter o acervo de um de seus filhos mais ilustres, um dos escritores mais importantes do mundo (sei que há quem discorda, mas para mim quem discorda é burro e, se quiser, pode dizer que o burro sou eu) e um dos vultos mais importantes de nossa História. Ele gostava muito da gente, os “meninos” de então. Não esqueço do olhar dele, todo ancho, um sorrisão que quase lhe tomava a cara inteira, nos mirando como um patriarca orgulhoso. Não houve um de nós que ele não incentivasse, de quem não exigisse trabalho, sempre dando um jeito de botar o nome da gente em tudo quanto era entrevista que dava, sempre dando um conselho sábio. Gil deve ter muitas lembranças disso, até da casa do Rio Vermelho, hoje quase uma tapera — e foi lá, no chão de seu quintal, que Jorge quis que lhe derramassem as cinzas, como quis que seu tesouro ficasse sempre com seu povo e sua terra.
*****E Gil sabe também que, pouco depois de ele e eu nascermos, Jorge Amado era constituinte e, embora ateu como sempre foi, fez inserir na Constituição um dispositivo que garantia a liberdade de culto. Antes disso, a vastíssima população de origem africana da Bahia era obrigada à humilhação de ter que tirar licença na polícia para praticar suas religiões e, ainda assim, terreiros e casas de culto eram invadidos pela polícia, com destruição de casas e de objetos sagrados. Jorge não só alterou a Constituição como foi à luta. Não foi à luta somente criando heróis e protagonistas negros, antes quase inteiramente ignorados, mas militando, com amigos também negros, pela efetiva concretização da liberdade de culto e a restauração da dignidade das religiões de origem africana. Não foi demagogia nem vontade de aparecer que fez com que o honrassem com títulos elevados no mundo do candomblé. Foi por amizade e gratidão a um permanente companheiro de luta.
*****Gil sabe que a principal razão por que muita gente, aqui e no exterior, quer conhecer a Bahia não é praia. Quem quiser praia, só não tem praia em Minas. Em compensação tem muito barroco e quem quer ver barroco pode se fartar em Minas. Quem quiser igreja idem. O que distingue a Bahia é sua identidade, sua fala, o jeito de seu povo, sua mística, sua sensualidade espontânea, sua mitologia. Dirá um dos sabidos que por aí abundam: se Jorge não desse esse e outros passos, outro daria. Talvez, mas acontece que foi Jorge quem deu. E foi ele também, Gil se lembra, que, junto com Érico Veríssimo, brecou a decisão do governo militar de impor censura prévia aos livros. Se fizerem isso, disseram os dois grandes homens, não escrevemos mais uma linha.
*****Não sei se a cegueira e a surdez seletiva do chefe de Gil são contagiosas, mas parece que ele não sabe nem viu nada. E esqueceu que, sem baianos como Jorge Amado e Dorival Caymmi, a Bahia podia perfeitamente ser mais uma cidade portuária e de negócios, com a população majoritária ressentida ou francamente revoltada e racista. De novo pode vir o blablablá de que, se não fossem eles, seriam outros. Mas, de novo, acontece que foram eles.
*****Ou seja, sem Jorge talvez a Bahia fosse muito diferente do que é hoje. Talvez a arte não fosse a mesma, talvez Gil não tivesse régua e compasso (que podem estar precisando de manutenção, isso acontece), talvez seu talento não pudesse desabrochar, nem tivesse os ombros mais antigos em que todo talento novo se apóia. Era capaz até de surgir um sociólogo levantando a hipótese de que, se aquela sociedade não houvesse se tornado tão materialista, mercantilista e dividida, poderiam ter surgido artistas com o perfil de Gil. Foi isso que eu quis dizer, quando afirmei que Gil (não faça isso, Gil, não seja o ministro da Cultura sob cuja gestão o Brasil efetuou uma bela troca com Harvard, ela com os 250 mil itens do acervo de Jorge e nós com Mangabeira Unger) podia hoje não passar de uma hipótese. E eu também, claro. Aliás, no meu caso, nem mesmo chegar a hipótese, praticante que sou do mesmo ofício que Jorge. Mas não somos hipóteses, somos quem somos, Gil, é claro, muito mais belo e brilhoso. Só tenho a meu favor estar cumprindo minha obrigação e ele não.

First Kiss

2007-10-11T17:22:00.000-03:00

Férias em Teresópolis. Os sete primos reunidos: Rafael, Rodrigo, Marcelo, Ianê, Lúcia, Camila e Fabiana. O Teresúvio cuspindo fumaça. A fogueirinha sobre o morro virava o Vesúvio de Teresópolis. Terror de Rodrigo que acreditava. Diversão dos meninos cheios de imaginação.
Camila era puro teatro. Um acidente dera-lhe a oportunidade de ficar um bom tempo sobre o palco.
Certa tarde o frio apertou. O inverno, mês de julho, parecia que tinha chegado de vez. Resolveram acender a lareira. Procuraram madeira seca, jornal e álcool. A chama começou preguiçosa mas logo o fogo pegou forte. Labaredas estalando alegres. Foi quando começaram a ouvir pios de passarinho. Aflitos.
*
Para encurtar a história, tinham feito o ninho na chaminé. O calor destruiu a casinha deles. Dois filhotinhos caíram no meio do braseiro. Morreram. A tristeza foi geral. Difícil não chorar aquela catástrofe.
Camila viu o palco armado. Começou culpando Rafael e Ianê, os donos da idéia do aquecimento. Feito louca gritava pelo quintal, mãos na cabeça, aos soluços:
- Assassinos! Assassinos de avezinhas!
Preparou enterro com missa e tudo. Debaixo da jaboticabeira, perto da piscina. Os dois bichinhos, ou o que se presumia ter sobrado deles, em duas caixinhas de fósforos. Marcelo, de olho na prima, querendo agradá-la, fazendo as vezes do padre.
Camila era de tal maneira afetada na interpretação, que todos acabaram rindo. Pena. Os pequenos defuntos não mereciam tão má atriz.
Foi por essa época o primeiro beijo de Rafael. Lamentável, embora merecesse registro. Ganhou a figurinha difícil, completou o álbum e ficou danado com a prima, brinde da disputa. Quem? Camila, claro. Deveriam ter combinado a duração do sacrifício. Quando, como um raio, pensou ter-se livrado daquela palhaçada, viu negado o Gilmar, goleiro do Santos, figurinha que não tinha. Só demorando mais. Para evitar discussão, bobo, aceitou. A menina agarrou-o então com unhas, enganchando-se nos seus dentes, babando descontrolada em sua boca. Assustado, Rafael saiu correndo. Detestava que o cuspissem.
O segundo foi bom. O menino andava de asa arrastada por Ianê. As férias tinham aproximado os dois primos mais velhos. Acertaram um cineminha no centro. Uma fita, naquele tempo dizia-se fita, do Tarzan. Original. Com o Johnny Weissmuller e tudo. Nem é preciso dizer que Rafael esqueceu da garota ao lado. Lá pelo quinto cutucão, desviou contrafeito a atenção da tela. Que olhos! Colaram então os lábios. Prevenido, agora experiente, Rafael fechou bem a boca.
*

Com o terceiro beijo veio a técnica. Margarida, a professora, empregada nova da avó, quase provocou uma revolução na família. Ensinou-o pelo método da insistência. Sedutora, convenceu rapidamente o menino a esquecer, às vezes, de jogar bola . Viviam atracando-se. Beijos molhados. Mordidinhas gostosas. Línguas nervosas.
Rapidamente o filho mais velho de Marina perdeu a conta. Deve ter completado o milésimo beijo na mesma época em que Pelé fez o milésimo gol em Andrada, goleiro do Vasco.
A matemática oscular é meio atrapalhada. Sempre que se fala em primeiro beijo, Rafael lembra dos três primeiros. Para ele formam uma unidade. Os lábios de Camila, Ianê e Margarida somam-se. Tornam-se um só. Surge então, o primeiro beijo. Com toda emoção que a gente não esquece.

Child Prodigy

2007-10-08T12:21:00.000-03:00

A tarde de sexta-feira chegou morna prometendo um belo final de semana. No pátio do jardim da infância os pequenos brincam afogueados, gastando o que resta de energia, aguardando que seus familiares os venham buscar. Assim que vê a mãe estacionar o carro, o menino corre disparado em sua direção. Atropelando as palavras, quase sem fôlego, pede:
- O Pedrinho pode ir dormir lá em casa?
Ela, ainda pouco acostumada com aquela fase recém inaugurada, o filho mais novo começando a criar asas próprias, carinhosamente, abrandando a voz, diz:
- Precisamos perguntar aos pais dele.
O menino pára, olhos brilhando, rostinho corado, permanecendo um tempo indeciso como se não acreditasse no que ouviu, observa curioso o rosto materno procurando algum sinal de pilhéria, eleva a vozinha esganiçada, contestando:
- Mas mãe, o Pedrinho só tem um pai!

Pequena Dúvida

2007-10-04T08:42:00.000-03:00

- Por que os reis são magros?
- Que reis, menino?
- No reino deles não tem comida?
- Do que você está falando, meu filho?
- Daqueles reis que visitaram o Jesus bebê, os três reis magros.

Há Bens Que Vêm Para O Mal

2007-10-01T08:24:00.000-03:00

Pendurado em meio ao aglomerado de pessoas no vagão do metrô ele segue feliz. Pode sentir os músculos trabalhados pela manhã na academia. O trapézio e o deltóide estão levemente doloridos, avisando ao corpo que estão ali, saudáveis. Respira fundo, estufa o peito, sente-se bem, vivo.

Sentado à sua frente um rapaz, ipod nos ouvidos, balança-se em cadência dolente, cenho franzido, o som devia ser triste. Tem os cabelos revoltos, espetados, reflexos dourados brilham emergindo de sua cabeça. Mochila apoiada no chão entre os joelhos rasgados das calças jeans.

Os dois olhares, abaixando-se e elevando-se, cruzam-se num relance. O menino, educado, imediatamente faz menção de levantar-se, oferecendo o lugar:

- O senhor quer sentar?

Ele nega, embaraçado. Não esperava o oferecimento.

- Vou descer no próximo, explica.

Sorriem.

O auto-falante anuncia o destino. O trem dá um tranco, reduzindo a velocidade. Ele sente o ombro, faz uma careta. Na estação seguinte dirige-se à porta encurvado, lentamente, sentindo-se velho.

Auto-retrato

2007-09-26T15:31:00.000-03:00

A MEG encomendou, eu obedeço.

Preferiria ter nascido em outro país mas, em 1954, pariram-me no Rio de Janeiro. Cidade maravilhosa remota. Lembrança de férias passadas em casas de parentes que finaram ou mudaram de endereço. Ruas do Leblon, amendoeiras espalhando folhas pelo chão das calçadas que margeavam um canal bonito.
Vivo em São Paulo desde muito pequeno, aqui me entendi por gente sendo, portanto, paulista por adoção. Gosto de Pinheiros e dos ipês que tingem de amarelo as ruas em determinadas épocas do ano, já não se consegue determinar quando.
Torço pelo Santos.
Procuro ser otimista, embora esteja cada vez mais difícil manter esse jeito de ser. Já fui mais alegre do que sou. Irrito-me fácil. Não gosto de vizinhos, barulho de qualquer espécie, aglomerados de gente. Falta de educação e de sensibilidade tiram-me do sério, perco completamente os modos. Não bebo, não fumo, pratico esporte. Tenho pavor da morte. Se algum dia morrer será contra a minha vontade.
Bem casado.
Atrai-me o número quatro.
Fico muito feliz na mesa. Comilão, adoro pratos com molhos e risotos. Tudo que leva arroz. Doces feitos com ovos; tentadores. Luto para manter-me magro e com saúde.
A solidão não me assusta.
Sinto-me bem em livrarias. Leio muito, bem menos do que gostaria. Machado de Assis é meu escritor favorito. Cinema é paixão. Não me importaria de ficar paralizado o resto da vida em frente a uma tela. Ouço música e canto com alguma freqüência.
Sou vaidoso. Procuro vestir-me bem, importo-me com aparência.
A política me cansou. Já discuti com mais entusiasmo, acreditei.
Amo o passado, sou indiferente ao presente, temo o futuro.
Odeio telefone e celular.
Inverno, nada como o frio.
Ateu com poucos pecados.
Tenho alguns livros publicados. Tento escrever.

Spring!

2007-09-24T17:58:00.000-03:00

Quando eu era menino, querendo me entender por gente, ao ouvir falar em primavera imediatamente considerava-a de minha família. Poderia ser filha de algum tio distante. Tinha, porém, pouca curiosidade em conhecer essa prima. Da mesma forma que vovó traria, ao nos visitar, meus doces preferidos, ela viria com flores. Evoluí, é claro. Na época, projeto de homem, achava esse tipo de coisa feminino demais. Absolutamente fora de meu interesse.

Modern World

2007-09-21T15:15:00.000-03:00

Vendedor no portão. Limpa as caspas do ombro em um gesto amplo, conserta o nó da gravata, apoia a mala no chão, enxuga o suor da testa com o lenço e toca a campainha.
A menina larga o velocípede no chão do quintal, vem lá de trás correndo, curiosa, ver quem é. Chega arfando, demora para recuperar o fôlego. Ele:
- Sua mãe está?
Ela sorrindo marota, baixando a voz:
- Mamãe tá na terapia.

Sabiá Malandro

2007-09-17T08:45:00.000-03:00

Sabiá
Laranjeira,
Furta fruta
Da fruteira.

Meu caqui,
Bem-te-vi!

Sabiá
Carambola,
Prova parvo
Da gaiola.

E que mico,
Tico-tico!

Sabiá
Seringueiro,
Clama calma
No poleiro.

Eu espero,
Quero-quero!

Sabiá
Samambaia,
Rapta prata
Na tocaia.

Vê que mau,
Pica-pau!

Sabiá
Passarinho,
Torce treco
No biquinho.

Que horror,
Beija-flor!

Bloody Bird!

2007-09-12T08:46:00.000-03:00

Existe um sabiá morando entre as penas do meu travesseiro. Não sei quando ele se mudou. Talvez tenha escolhido a nova morada por ser mais quente, abrigada, quem poderia saber? Sei que está lá, tenho certeza. Todo dia, de manhã bem cedinho, começa a cantar. Faz um som lindo e inconveniente. Alto, muito forte. O barulho entra direto em meus ouvidos, ali vizinhos, sem pedir licença. Invade meu sono, acorda minha conseqüente falta de romantismo. Lembra, de forma insistente, que amanhã, quando estiver em minha cama, toda vez que voltar para aquele lugar de descanço, e alvorecer, haverei de ouvir cantar aquele sabiá. Nenhum gorjeia como ele cá, dentro do meu travesseiro. Agruras dessa terra que tem palmeiras, sabe-se lá onde, já que inexistem em minha rua. E é tanto o estardalhaço que essa ave estranha e maldita faz, tantos os chamados e respostas que recebe, parece conhecer os passarinhos de toda a vizinhança, que permaneço inquieto, lutando para recuperar o dormir perdido. E fico brigando, eu e ele, esse cantor histérico, até que outro barulho irritante arbitre o fim daquela noite. Desligo o despertador, jogo as cobertas para o lado, desisto. Como podem ver encanto nessa droga de canto?

Gently Weeping

2007-09-10T14:34:00.000-03:00

Hoje acordei querendo ser a guitarra do George Harrison. Gentilmente derramaria lágrimas como há muito não faço.

O primeiro pranto seria por saudades acumuladas, feridas abertas não cicatrizadas. Depois choraria o que não consegui fazer, tempo perdido, desperdiçado, jogado fora, menino preguiçoso desde sempre. Lamentaria então, baixinho, os momentos mal vividos onde, enredado em antecipações, todo expectativa, fui mais uma vez criança. Lastimaria o sono que não dormi, sonhos esbanjados em preocupações tolas. E com cuidado, para que não ouvissem esse carpir silente, derramaria algumas lágrimas de ódio e estaria, finalmente, bem mais feliz.

I look at the world and I notice it's turning

While my guitar gently weeps

With every mistake we must surely be learning

Still my guitar gently weeps

**********************(While My Guitar Gently Weeps - George Harrison)

Bleeding Ghost

2007-09-06T08:44:00.000-03:00

Naquele tempo andava pela rua uma velha. A mãe não gostava quando os ouvia falar assim dela.
- Uma senhora - corrigia.
- Uma bruxa - insistia o mais novo.
- Vocês precisam aprender a respeitar os mais velhos. Por que essa implicância?
Sem querer discutir, o mais velho mudamente concordava com o menor. Ainda lembrava da noite anterior. Dera de cara, na calçada, com aquilo. Branca. Cabelos de palha. Olhos mortos arregalados, fora de órbita. Vagando. Só faltava a vassoura. Correra para dentro com o coração aos pulos.
- Uma senhora bruxa - brincou.
Um dia o menino maior estava na sala lendo. Pix, o cachorro deles, devia ter visto alguma coisa que não gostara. Latia sem parar e rosnava, intercalando as duas maneiras mais comuns de se expressar com um breve silêncio gargarejado. Acabara desligando. Não havia nada de extraordinário naquela barulheira toda. O cão era assim. Irritado mesmo. No momento seguinte, o caçula entrou correndo:
- O Pix mordeu a perna da velha! - comunicou assustado. - E agora? Está a maior sangueira.
Gastaram dinheiro e desculpas. A mãe levou a senhora ao pronto-socorro. Teve que mostrar os atestados de vacina do bichinho. No fim, tudo bem. Os vizinhos entenderam o desatino do animal, que passou um tempo na coleira, preso, de castigo.
O cachorro virou herói para os meninos. Agora já não tinham bruxas no bairro. Esqueceram o medo. Quando dentinhos afiados furaram malignas varizes, num passe de mágica a assombração virou gente. De carne e osso. Apenas uma senhora. Onde é que já se viu fantasma sangrando?

Ethically Questionable

2007-09-03T08:55:00.000-03:00

Gosto de política. Evito abordar o tema aqui por várias razões. Recebo visita de amigos com posições distintas, credos diversos, considero falta de tato provocá-los com opiniões muitas vezes diferentes das deles. Sei, por experiência própria, que nossas convicções ao serem atingidas, ou confrontadas, provocam disposição de revide nem sempre saudável. Resumindo, acho esse espaço pouco adeqüado ao debate partidário. Prefiro preenchê-lo com textos um pouco mais literários.

Não posso, porém, como cidadão, sob o risco de parecer alienado, coisa que em absoluto não sou, furtar-me a falar, vez ou outra, sobre coisas que me parecem importantes no cotidiano do país.

Antes de mais nada preciso revelar uma disposição que vem crescendo dentro de mim. A de não mais agredir gratuitamente nosso presidente. Passei por um aprendizado voluntário, fruto de muita reflexão, onde concluí que o Lula, antes de mais nada, precisa ser respeitado. Todos aqueles que o elegeram merecem, por tabela, essa determinação interior. Deve fazer parte do jogo democrático que, tenho certeza, todos sabemos ser o melhor caminho, a aceitação da escolha da maioria. Mais do que isso, o respeito incondicional ao direito que o povo tem de optar. Qualquer tentativa de questionamento desse mandato ganho nas urnas, qualquer movimento que insinue usurpação ilegítma dessa vitória é coberto, tenho certeza, perigosamente, pelo manto negro do golpe.

Passo então, rapidamente, sem mais delongas, ao que me levou a todo esse preâmbulo. O discurso feito recentemente onde o nosso presidente afirma ser o PT um dos partidos mais éticos do país. O dicionário Houaiss revela, por extensão de sentido, que ética é conjunto de regras e preceitos de ordem valorativa e moral de um indivíduo, de um grupo social ou de uma sociedade. Não considero apropriada, portanto, a relativação do conceito. Não existe mais ou menos ético, da mesma forma que inexiste mais ou menos ladrão.

Sete Por Acasos

2007-08-31T09:21:00.000-03:00

1953. Um óvulo, um espermatozóide, eu. Concebido por acaso.
1929; 1954. Quatro de janeiro. Ricardos pai e filho. Capricornianos do mesmo dia por acaso.
1977. Profissional de informática por acaso.
1982. Um olhar, um carinho, um compromisso. Caso-me. Feliz por acaso.
1992. Primeiro livro. Escritor por acaso.
1997. Viajo à Inglaterra. "British" por acaso.
07 de julho de 2006. Primeira postagem. Lord Broken Pottery por acaso.

A Marilia convidou-me. Respondi à convocação de falar sobre sete casualidades de minha vida. Tentei ser sintético, separar as mais importantes. Deveria passar a tarefa para mais sete. Deixo, porém, democraticamente, a sugestão de pauta para quem me lê. Se alguém tiver vontade, fique à vontade para escrever à respeito.

Ô Zefinha!

2007-08-29T08:15:00.000-03:00

Cresci em um ambiente muito musical. Meu pai tinha voz bonita, era afinado, cantava bem. Minha mãe ídem. Durante boa parte da juventude tive contato com amigos que tocavam violão, era comum fazermos serestas. Mais tarde, em fase de boemia brava, bebendo demais, cheguei a cantar em alguns barzinhos. Tenho excelente memória, repertório bastante grande. Continuo atento, ouvindo o que posso, sempre.

O som lá de casa vivia ligado. Papai, por exemplo, era um dos que mais o acionavam. Gosto muito particular, variado, que ainda hoje me diverte quando lembro. Elomar era o seu preferido. Havia uma canção dele, Zefinha, verdadeira obsessão do velho. Reproduzo um trechinho:

Ô Zefinha

O luar chegou meu bem

Vamos pela estrada que teu pai passou

Quando era criancinha igual você também

Até hoje meu irmão e eu rimos quando ouvimos a voz anasalada do cantor do vale do Jequitinhonha. Aquela toada linda e medieval, ficou marcada pela insistência com que era captada, verdadeiro martírio na época, por ouvidos mais jovens e roqueiros.

Outro que quase furou na vitrola foi Cat Stevens. O disco Tea for the Tillerman, preencheu muitas das manhãs ensolaradas da casa da rua Tamanás.

I know weve come a long way,

Were changing day to day,

But tell me, where do the children play?

É claro que pesquisei, procurei, e tenho hoje essas preciosidades em cedê. Consegui também o álbum do Quinteto Armorial, outra preferência evidente. Apenas uma tristeza me acompanha, a de não ter encontrado ainda o Tribute to the Memory of the Marquis de Sade, de Lallo Schifrin, além dos quatro discos gravados por Marcos Pereira, em 1973, "Música Popular do Nordeste". Sem eles minha memória musical juvenil, afetivamente ligada ao meu pai, está incompleta. Preciso urgentemente escutar novamente:

Vem, meu boi bonito

Vem dançar agora

Já deu meia-noite

Já rompeu a aurora.

...Cavalo Marinho dança no terreiro

Que o dono da casa tem muito dinheiro

Cavalo Marinho dança na calçada

Que a dona da casa tem galinha assadaoje meu irmão e eu imitamos a voz anasalad

Family Lies

2007-08-24T12:42:00.000-03:00

Ricardo: Por que a Mariana está chorando? Parece que o mundo vai acabar...
Mãe: Eu contei que dei a Pantita e o Branquinho.
Ricardo: Como?
Pai: Na verdade, os dois morreram atropelados hoje pela manhã.
Mãe: Alguém esqueceu o portão aberto. Os cachorros ficavam histéricos na rua, lembra?
Rogério: Mãe e filhote morreram juntos. Que história mais triste...
Mãe: Pois é, não tive coragem de contar pra sua irmã.
Pai: Eu e seu tio enterramos os bichinhos no fundo do quintal.
Ricardo: Então só ficou a Xereta?
Mãe: Contei pra sua irmã que quem respondeu ao anúncio no jornal, quis levar o Branquinho e a mãe dele.
Pai: Sua mãe inventou que gostaram tanto do Branquinho, que não quiseram deixá-lo sem família. Levaram os dois.
Ricardo: E sobrou a Xereta...
Pai: Já que o objetivo era ficarmos com um cachorro só, ficamos com ela.
Rogério: E a Mariana não gostou?
Mãe: Não se conforma por não ter sido consultada.
Pai: Diz que a Pantita era dela. Que tínhamos que dar os filhotes.
Rogério: Que confusão!
Ricardo: Mentira mais mal contada...
Mãe: O que vocês queriam, que ela chegasse da escola e encontrasse os dois mortos?
Rogério: É a vida, né?
Pai: E o trauma?
Ricardo: É melhor crescer achando que coisas suas podem ser dadas sem consulta prévia?
Rogério: Pelos próprios pais...
Mãe: Eu fiz o que achava certo e não estou pedindo opinião.
Pai: Estamos só comunicando a versão oficial do acontecido. A que vai prevalecer aqui em casa.
Ricardo: Certo. É mais fácil mentir.
Mãe: Vocês gostem ou não será assim. Achei cedo para que a Mariana entrasse em contato com a morte.
Rogério: Será que sou filho de vocês mesmo?
Pai: Não seja tolo!
Ricardo: Pronto, ele descobriu...
Mãe: Vocês são dose...
Ricardo: O papai e a mamãe acharam um bebê na lata de lixo e ...
Rogério: Eu sempre desconfiei...
Ricardo: O Rogerinho...
Mãe: É fácil julgar os outros.
Ricardo: Acho muito difícil querer manter a mana afastada do real.
Rogério: Vão ter que inventar muitas mentiras.
Pai: Temos imaginação suficiente pra proteger nossos filhos.

Ricardo: No que me toca prefiro a verdade.
Rogério: Eu também. Será que a Mariana é diferente?

Children

2007-08-21T20:05:00.000-03:00

Ela entrou na sala correndo. Gotinhas de suor no buço. Fazia calor, quase quarenta graus. Parou de repente olhando o crucifixo na parede. Tinha que se comportar. Sentou quietinha ajeitando o vestido, compenetrada. As mãozinhas no joelho. Ao primo que não parava:
- Fique quieto, senão Deus mastiga!

Father

2007-08-14T10:42:00.000-03:00

Quando acabei tinha certeza que tinha ficado bom. Caprichara nas rimas. Imaginei-me poeta com orgulho. Ia fazer sucesso com as meninas. Faltava agora o mais difícil, ouvir opiniões. E se não gostassem? Começaria com mamãe. Menos dura, seria fácil de agradar. Leria o poema e certamente elogiaria. Será? Ao diabo com as dúvidas. Era homem ou não? Enchi-me de coragem.
Observei a leitura ansioso. Não dava para antecipar nada pela expressão. O rosto sereno, testa franzida, leve movimento dos lábios sussurrando o texto. Atenta.
- E aí? - perguntei assim que ela ergueu os olhos do papel.
Entusiasmo deu para perceber que não havia.
- Gostou? - insisti.
- Não entendo muito de poesia. Acho que tem coisas boas, outras menos, fale com seu pai.
- Só?
- Sei lá, filho, é ele quem escreve. Mostre pro seu pai. Que medo bobo!
- Medo! Quem disse que estou com medo?
- Não está?
- Não.
- Então simplesmente mostre. Ele vai gostar de ler.
Agora a coisa complicara. Com o velho era diferente. Tinha medo sim. De não agradá-lo. Da opinião que certamente daria. Favorável ou não. Ele era assim, sério. Teria inclusive que aguardar uma brecha. Não podia ir mostrando sem mais nem menos.
O momento adequado chegou antes do que previa. Domingo. Sala de estar depois do almoço. A família reunida ouvindo música. Entreguei o trabalho meio sem graça. Papai, surpreso, começou a ler imediatamente. Quando terminou não falou nada. Ficou um tempo quieto fumando, talvez procurando palavras. Já nem sabia o que pensar quando a pergunta veio de longe:
- O que você já leu de poesia, filho?
- Como assim? - balbuciei.
- Cite um poeta de sua preferência.
Senti o calor tomar-me o rosto. Avermelhei até a raiz dos cabelos. Não havia o que mencionar. Nenhum autor conhecido.
- O problema está aí - prosseguiu o velho. - Como você quer escrever poesia se não lê poesia? Fazer poema não é apenas colocar uma linha sobre a outra e rimá-las. É muito mais.
- Então não está bom? - perguntei.
- Não, e nem poderia estar. Você gostaria de aprender?
- Sim.
- Venha cá.
Papai levantou e levou-me à biblioteca. Mostrou toda uma estante dedicada à poesia. Era só escolher.
Iniciei-me. Vinícius de Morais, João Cabral de Melo Neto, Manuel Bandeira e Carlos Drummond de Andrade. De Vinícius apaixonei-me pelos sonetos e preferi Bandeira a todos, decorando as palavras de Pasárgada. Sentia-me amigo do rei. Memorizei tanta coisa... Exibia-me para as colegas nas reuniões de sábado à noite. Havia sempre um violão por perto. Música e poesia rolando soltas. Encantado com a Tabacaria de Fernando Pessoa e quase tudo o que o poeta português escreveu. Um livrinho dele virou meu companheiro de cabeceira, lia sempre antes de dormir. Com Camões pude entender ainda melhor os sonetos. Já tinha agora o quê e quem citar.
A segunda vez que procurei meu pai foi mais fácil. Sentia-me mais seguro.
O ritual foi parecido. Ele levantou e chamou-me. Pegando papel e lápis, convidou-me a sentar-me à mesa.
- Você sabe o que é um verso? - perguntou.
- Sei - respondi - ,é cada linha de um poema.
- Ótimo. E o que é ritmo?
- Eu sei, mas não consigo explicar. É meio intuitivo, não é?
- Sim e não. Num poema, os sons devem se repetir a intervalos regulares, ou a espaços sensíveis quanto à duração e acentuação. E métrica?
- Métrica? Nunca ouvi falar - respondi.
- São os elementos necessários à feitura dos versos medidos.
Papai falava e escrevia os conceitos.
- Para mantermos o ritmo, devemos escrever os versos com o mesmo número de sílabas. Os versos, quanto ao número de sílabas, têm nomes particulares. A redondilha menor tem cinco, a maior tem sete. Os alexandrinos têm doze. Existem também os decassílabos. Lembrando que contamos as sílabas de um verso só até a sílaba tônica da última palavra.
Papai pegou livros, mostrou versos e pediu-me que contasse as sílabas. Falou sobre sonetos, de quatorze versos dispostos em dois quartetos e dois tercetos. Que esta forma, a mais cultivada, era o soneto italiano. Que havia o inglês, composto por três quartetos e um dístico. Deu a aula que nunca tivera na escola.
Então, ao final, insisti:
- E o meu poema, pai. Ficou bom?
- Melhor - respondeu. Trabalhe agora sobre ele, refazendo-o com tudo o que ensinei.
Fiz então o que sugeriu. O sonêto que escrevi ficou assim:
*
Soneto da Vontade Distante
*
Até onde a vista escuta
Vou viver vivendo a morte
Vou jogar fugindo à sorte
Vou secar a mesa enxuta
*
Até onde a boca cheira
Disparado vou parando
Então sem ver fico olhando
A beber a carne inteira
*

E sorrindo aos inimigos
Agredirei meus amigos
Que a razão já não sou eu
*

E chorando de alegria
Comemoro então o dia
Do vermelho luto meu
*

Papai por fim gostou. Foi o primeiro poema que escrevi. Achei muito difícil e trabalhoso.

Gloomy

2007-08-08T09:25:00.000-03:00

Aos quatorze às vezes sentia-me estranho. Sem saber por que surgia uma vontade enorme de estar sozinho. Recolhia-me.
O quarto era grande. Um retângulo comprido dividido em dois ambientes. Em um deles duas camas com os respectivos criados-mudos; ao pé delas, estantes conjugadas com escrivaninhas onde meu irmão e eu estudávamos. No outro, um sofá-cama forrado com tecido xadrez, a cor vermelha predominando. Armários embutidos ocupando toda uma parede.
Fechando lentamente as janelas, observava a casa defronte tentando ver as irmãs gaúchas. Um aceno que fosse me encheria de esperanças. Eu achava a loirinha muito simpática. A morena, mais velha, cheia de charme. Aquele jeitinho de falar, cheio de tus e bás, mexia comigo. Andava louco para arranjar namorada.
Mergulhava na escuridão. Punha um long-play na vitrola e deitava com a barriga para cima, olhando o teto com os olhos fechados. O primeiro disco de Maria Bethânia era o mais ouvido. Lançado em 1965, três anos depois continuava me fazendo companhia. Um pouco gasto, começando a chiar sob a agulha, ainda trazia inspiração. As letras das músicas acompanhando os sonhos, ajudando, alimentando a fantasia.

*
**********É de manhã
**********Vou buscar minha fulô

**********A barra do dia ê vem
**********O galo cocorocô
**********É de manhã
**********Vou buscar minha fulô

*
Um dia ainda teria minha fulô. O galo levava ao sítio, interior. Caboclinha com vestido de chita.

*
**********Meu desespero ninguém vê
**********Sou diplomado em matéria de sofrer
*

Será que ninguém via? Assim escondido, trancado em plena tarde, era difícil. Mamãe aparecia para irritar-me. Tinha que levantar para abrir a porta.
- Está doente, filho? - pondo a mão em minha testa.
*
**********Depois que aquela mulher
**********Me abandonou
**********Não sei porque
**********Minha vida desandou
**********Meu canário morreu
**********A roseira murchou
*
**********Meu papagaio emudeceu
**********O cano d’água furou
**********E até o sol por pirraça
**********Invadiu minha vidraça
**********E o retrato dela desbotou

*
Abandonado. Imaginava meu cachorro sem latir, o rabo entre as pernas, a mangueira do quintal vazando. As azaléias tristes, sem vida. O avô desbotado na sala de jantar. Periquito tombado na gaiola. As perninhas para cima. Tudo depois que Bruna foi embora.

*
**********Você chegou no carnaval
**********Linda
**********Canção de amor no carnaval
**********Linda

*
Bahia. Férias. Mortalha. Carnaval. Menina linda com nome complicado. Valdelice. Delícia. Valdelícia.

*
**********Nunca mais vou querer o teu beijo,
**********Nunca mais
**********Nunca mais quero ter teu amor,
**********Nunca mais

*
Sabia que era mentira. Se Luana me olhasse, se aproximasse os lábios, não agüentava. Beijava mesmo. Aqueles olhos de lua que clareavam o travesseiro. Nunca mais era para sempre. Não ia conseguir. Muito tempo. Bom de cantar, de dizer. Difícil com Luana. Impossível. Solidão doía.

*
*********Na minha voz
*********Trago a noite e o mar
*********O meu canto é a luz
*********De um sol negro em dor
*********É o amor que morreu
*********Na noite do mar

*
Murros na porta. Rogério gritando:
- O quarto também é meu!
Ainda teria meus próprios domínios. Sem ter que dividir com o irmão. Quem sabe aquele fedelho não morria? Entrava, apanhava alguma coisa, para logo sair. Só para irritar-me mais um pouquinho. Sempre irônico:
- Na fossa, boneca?
*
**********Glória a Deus Senhor nas altura
**********E viva eu de amargura
**********Nas terra do meu senhor

*
Olhando o pôster de Guevara, escondido na penumbra, esperava com fé dias melhores. Os ricos menos ricos, os pobres menos pobres. Sem perder a ternura. Liberdade, igualdade e fraternidade. Carcará!

*
**********Anda, Luzia
**********Pega um pandeiro
**********Vem pro carnaval
**********Anda, Luzia
**********Que essa tristeza
**********Lhe faz muito mal

*
Achava Luzia um nome lindo. Quando casasse teria duas filhas: Luzia e Laura. Luzia parecia acender a pessoa. Luzia iluminada. Laura de Laura Ingalls Wilder. A escritora preferida.

*
**********Batuque é um privilégio
**********Ninguém aprende samba
**********No colégio

*
Verdade. Oficialmente no colégio só tinha aprendido hinos. Adoravam hinos naquela época. Já podeis da pátria..., que entendia japonês. Sambar, só sambava nas notas. Às vezes dançava feio. Quando tocava Feiticeira, acabava chorando. A história da moça que adormece ninando a bonequinha e acorda para vê-la no chão quebrada, separada em mil pedaços. Dito assim parecia bobagem. Não era.

*
*********O samba é a corda e eu sou a caçamba

*
Só muito mais tarde fui entender o sentido dos versos. Ouvi dizerem de minha amizade com o Rafaelli: "Onde vai a corda, vai a caçamba". Entendi o sentido. Que caçamba era um balde para tirar áqua de poço, só descobri adulto.

*
*********Mora na filosofia
*********Pra que rimar amor e dor

*
O amor como um fogo ardendo sem doer. Estava no soneto que aprendi. Nunca esquecia. Tantos amores e nenhum.
Ouvia música a tarde toda. Quando acabava o disco, repetia. Versos lindos. Caetano, Noel, Batatinha, Caymmi, Benedito Lacerda, João do Vale e Monsueto ensinando o menino que eu era.
À noitinha, sentia o vazio no peito abrandar. Descer para o estômago. A confusão de sentimentos em que estava mergulhado sofria violento estímulo externo. O cheirinho da comida de Alice invadia o quarto sem pedir licença. Abandonava correndo o exílio voluntário. Fome. Não havia fossa que resistisse.

Magic Words

2007-08-03T11:29:00.000-03:00

Recebi recentemente da amiga MEG, do Sub Rosa (flabbergasted), um cumprimento diferente. Mandou-me, ao final de um comentário, "beijos temperados". Aquilo me fez voltar no tempo e tenho, desde então, viajado um pouco. O contexto dizia respeito à minha capacidade de ferver sobre cobertas muito quentes.

Sou um apaixonado pelas palavras e pelos sentidos que elas podem ter. Nesse momento escrevo olhando o passado. Transformo-me. Volto a ser menino em férias no Rio de Janeiro. Minha tia Helena e meu bisavô Américo me recebiam com festa. Em poucos lugares me senti tão querido. O desejum era especial. Faziam o que eu pedia. Adorava ovos quentes, moles. Molhava o pão fresquinho no creme dourado e me fartava, com delícia. Se o café com leite estava muito quente, a fumaça denunciando o excesso de calor, minha tia sempre sorrindo, com um carinho na voz que não mais ouvi repetido depois de adulto, oferecia:

- Quer que tempere?

Nunca mais ouvi essa expressão. Embora comum em Maceió, nordeste, terra desses meus tão queridos parentes que já partiram, é rara aqui no sul. A assepção que guarda o significado de abrandar, amornando aquele líquido, é pouco comum por nossas plagas.

Quando li "beijos temperados", gradativamente fui recuperando esse sentido distante, quase perdido em minha memória afetiva. As palavras são mágicas.

Cinco Estrelas

2007-08-03T10:29:00.000-03:00

Recebi a indicação da amiga Vivien, da Casa Da Mãe Joana. A idéia do prêmio e sua sinificação são do Ronald.

Escrever para mim tem se tornado uma fonte de vida. Preciso explicitar o que penso, é mais do que apenas necessidade. Chego a acordar no meio da noite combinando as palavras, tentado dar um sentido melhor às idéias. Receber prêmio de amigos que gostam do que ponho aqui é portanto uma alegria sempre grande, um incentivo para que continue. Reproduzo abaixo palavras que copiei do blog da Vivien.

Ronald diz:

"O dia 31 de Agosto foi escolhido para ser o dia do blog, este foi criado na convicção de que os bloggers deverão ter um dia dedicado ao conhecimento de novos blogs, de outros países ou áreas de interesse. Então para dar uma esquentada neste dia eu resolvi criar um prêmio que consiste em escolher os cinco blogs, 5 estrelas da blogoesfera, e no dia 31 de agosto de 2007 será a divugação dos blogs escolhidos seguindo as regras abaixo. Regras do prêmio blog 5 estrelas:

1. Podem participar na votação todos os bloggers que mantenham blogs ativos há mais de um mês [os outros esperem por outra ideia brilhante que alguém irá ter].

2. Cada blogger deverá referenciar cinco nomes de blogs. A cada menção corresponde um 1 voto.

3. Cada blogger só poderá votar uma vez, e deverá publicar as suas menções no seu blog [da forma que melhor desejar], enviando-as posteriormente para o seguinte e-mail: elzinhalinda@gmail.com. No e-mail, além da sua escolha, deverão indicar o link para o post onde postaram as nomeações. A data limite para a publicação e envio das votações é dia: 27/08/2007.

4. De forma a reduzir alguns constrangimentos [e desplantes], e evitar algumas cortesias desnecessárias, também são considerados votos nulos:- Os votos dos blogger(s) em si próprio(s) ou no(s) blogue(s) em que participa(m);- Os votos no blog Nada pra mim.

5. Cada blog que for indicado ou indicar, deve conter de onde veio a origem do concurso, ou seja deverão manter um link para este blog afim de que outras pessoas possam conhecer a idealizadora da idéia. No dia 31.8.2007 serão anunciados os vencedores.

Vamos, então, escolher os blogs:

- Perplexo Inside - Valter FerrazV

- Porta do Vento - Ana-

- Reflexões - James--

- Sub Rosa (flabbergasted) - MegP

- Varal de Idéias - Eduardoo

São, é claro, blogs que recomendo.

Schmooze

2007-08-03T08:59:00.000-03:00

Definition: schmooze

Cambridge Advanced Learner's Dictionary

verb [I] INFORMAL to talk informally with someone, especially in a way that is not sincere or to gain some advantage for yourself:

He spent the entire evening schmoozing with the senator.

The American Heritage® Dictionary of the English Language

INTRANSITIVE VERB:
Slang

To converse casually, especially in order to gain an advantage or make a social connection.

Confesso que não conhecia o significado da palavra schmooze. Recebi, com o orgulho de sempre, a indicação dada pela amiga Polly, do Vivendo E Deixando A Vida Me Levar, ficando muito honrado com o carinho.

Acredito que a acepção que quiseram dar é mais afeita ao sentido americano, o de manter uma conexão social. Cito as palavras escritas no blog que indico acima, para explicar o prêmio, cujo selo afixo aí em baixo, ao lado:

Este selo fala da relação de bem-estar entre os blogueiros, dos sentimentos bons que se afloram em cada palavra escrita e lida. Aqui se faz amizades que podem ser verdadeiras tão ou mais que uma que se faça pessoalmente... sentimentos sinceros, afeto, carinho... somos uma BolgFamília e sentimos quando algo acontece, pois acompanhamos de perto! Faz valer a pena ser verdadeiro com o próximo, aquele que se faz presente... pois só temos a ganhar...

Passo então, imediatamente, a indicar os blogs amigos, segundo esse critério:

O Meu Jeito de Ser - Aninha

Varal de Idéias - Eduardo

Alvarenga Sempre - Marilia

Blog da Alicinha - Alice

Wonderfullife - Adriana

Sinto em todos os blogs citados um carinho, uma preocupação, que aproximam as pessoas. Tenho uma grande consideração por eles.

Light As A Feather

2007-07-30T15:59:00.001-03:00

Sou de família alagoana pelo lado paterno. Ouvi durante toda minha vida algumas preciosidades que vêm de lá, nem sempre politicamente corretas. Coisas que o tempo e a vontade popular se encarregaram de manter inalteradas. Relativamente aos homossexuais, por exemplo, desde que eu era bem menino, e os critérios com o que se dizia bastante reduzidos, havia máxima que meu bisavô Américo repetia, com certa freqüência, ao menor descuidado que tivessem com a masculinidade, quase como uma sentença:

- Não pareceu pode ser que seja, pareceu é.

Ainda hoje a frase, embora não mereça ser repetida, parece-me curiosa.

As feministas que me desculpem, mas papai dizia que na terra dele, mulher só estava autorizada a dizer três coisas: "Pra dentro menino!"; "Xô, galinha!" e "Sim, senhor.".

As coisas mudaram um pouco de uns tempos para cá. Em casa quem manda é Lady Cordélia, falo pouco mais do que as valorosas nordestinas.

Sábado, o frio comendo solto, recebi a ordem. Deveria descer o edredom que estava guardado no armário. Como manda quem pode, obedece quem tem juízo, executei a tarefa. Busquei a coberta que estava embutida no ponto mais difícil de se alcançar, bem no alto. Quase despenquei da escada durante o esforço, conseguindo queimar a orelha no lustre.

O ninho ficou lindo. Nosso belíssimo acolchoado de penas de ganso, lençóis e fronhas novos, dignos das melhores revistas do ramo. Fomos dormir certos de que o frio não nos alcançaria. Lembrei-me até do jingle antigo, aquele das casas Pernambucanas:

- Não adianta bater, eu não deixo você entrar...

Como sou bom de cama, durmo praticamente antes de encostar a cabeça no travesseiro, caí imediatamente nos braços de Orfeu, bivô que não me ouça.

Nada como um aconchêgo. Os sonhos começaram tranqüilos, calmos. Aos poucos, não me perguntem a razão, foram ficando mais agitados. Estava em uma casa que não conhecia. As chamas, labaredas enormes, haviam me cercado. Pesadelo. Acordei suando, o corpo inteiro queimando, sem entender direito o que acontecia. Não demorei muito sem explicação. A porcaria do cobertor tinha cumprido sua função, me aquecido até quase o cozimento. Passei o resto da noite entre o inferno e o pólo Norte. Quando me cobria, escaldava, se me afastava das cobertas, morria de frio.

Pela manhã, acabrunhado, ouvi o comentário feliz da patroa:

- Você não adorou minha idéia de pegar o edredom?

Sinto demais pelos gansos. Não entendo como carregam aquelas penas o tempo todo.

Smoke Gets In My Eyes

2007-07-27T12:22:00.000-03:00

Desconfio de médicos. Já vi coisas de arrepiar o cabelo, sem entender ou saber explicar, mistérios para minha pobre compreenção. A palavra sedar passou a me assustar. Deveria ter apenas o sentido de acalmar aquilo que estava excitado ou perturbado, mas ganhou significado diferente. Tem para mim propósito de sentença de morte. Pessoas após muito sofrimento são controladas, "desligadas" quimicamente do mundo, depois de concenso médico, e caridosamente encontram "paz", morrendo em poucas horas. Estranho.

Sexta-feira. Entrei no quarto do hospital com medo. Penumbra. Recebera a notícia de que meu pai, finalmente, havia sido internado. Haviam me garantido que seria assim, tudo exato e planejado. Apenas deixaria nossa casa quando estivesse próximo do momento derradeiro. Cuidariam para que não sofresse. Mamãe, sentada em uma cadeira no canto, tinha aparência triste, resignada. Meu irmão em pé, sem saber direito onde colocar as mãos, nariz vermelho, calado. Paredes brancas, enrugadas de gesso. Pedi licença, dirigi-me ao banheiro à direita, aliviei-me longa e demoradamente, sem pressa, nervoso. Voltei e com susto sempre maior, depois de ter evitado ao máximo o contato visual, fixei os olhos no leito. Dormindo, entubado, respirando forte e pausadamente, fazendo ruídos que não mais esqueci, alongava um gesto amplo, mão e braço atuando juntos. Trazia um cigarro imaginário até os lábios, aspirava o sabor fictício tragando com visível deleite, expirava como tantas vezes o vira fazer. A cena inusitada teve efeito esmagador sobre mim. Nunca soube muito bem como lidar com o inesperado, detesto surpresas. Devem ter percebido. Explicaram-me ser aquela espécie de ritual macabro normal. Demonstrava que, mesmo sedado, meu pai sentia falta do vício de tantos anos.

E então a fumaça daqueles cigarros imaginários começaram a dominar o ambiente. A solidão daquele corpo esparramado no colchão, rodeado de aparelhos, cutucou-me nos pontos mais sensíveis. Senti os olhos arranhando, ardendo, garganta inflamada. Pouco consegui enxergar depois. E realmente, como estava determinado, ele não sofreu. No dia seguinte estava morto.

Phone Call

2007-07-24T16:02:00.000-03:00

- Alô!

- Oi, mãe. Você está ocupada, pode falar?

- Tanto faz.

- Tudo bem com você, tanto faz é resposta?

- Tudo. É que eu estou um pouco rouca.

- Resfriada?

- Por falar muito é que não é. Vivo aqui nessa solidão, sem ver ninguém.

- Só falta um fundo musical de violinos...

- Você pensa que minha vida é fácil, fechada nesse apartamento o dia inteiro?

- Mãe, eu conheço você. Mal pára em casa, está sempre na rua, dirige, tem carro, não sai do cinema.

- E você queria que eu vivesse trancada?

- Qual a razão desse mau humor, está mesmo gripada?

- Qua nada, não sei o motivo dessa rouquidão besta.

- Então o que é?

- Um pouco preocupada?

- Com o que? Fala logo.

- Eu só me preocupo com meus filhos e netos.

- Comigo não há de ser, estou em casa, deitado em minha cama.

- Sua irmã é maluca!

- Isso eu sempre soube.

- Viajaram para a praia nesse fim de semana.

- Eles viajam o tempo todo.

- Acabaram de sair para o Rio, pela Rio-Santos.

- Qual o problema, estão em férias?

- A Joana e a Manu queriam ver alguma coisa do Pan, compraram ingressos para a final feminina do basquete. Eles sempre fazem as vontades das meninas, ainda vão estragar as coitadinhas.

- Que programa bacana!

- Você é louco?

- A Mariana maluca, eu louco, só faltou o Rogério.

- Ele é débil mental...

- Você está bem de filhos.

- Não é culpa minha.

- Mas qual o motivo da preocupação?

- Você sabe que eu não gosto deles por essas estradas.

- Seria melhor se fossem de avião, saindo e voltando para Congonhas?

- Aí eu internava todos.

- Então qual é problema?

- Logo no Rio? Lá é tão perigoso...

- Mãe, você é carioca, nunca imaginei ouvir isso.

- Nem eu queria ter que dizer.

My Favourites!

2007-07-20T13:28:00.000-03:00

Gosto desse tipo de brincadeira. O amigo Adelino, do Mais Ou Menos Nostalgia, pediu-me que revelasse os cinco livros que mais me agradaram. Depois deverei escolher cinco amigos que terão o mesmo trabalho. Para mim é diversão. Nada é capaz de mobilizar-me mais. Meu entusiasmo pela leitura só faz aumentar, virou espécie de febre. Mergulho no assunto sempre com prazer renovado. Vamos lá!

A Montanha Mágica - Thomas Mann

Li o livro em fase importante de minha vida, ainda jovem. Era momento de estabelecer valores, encontrar referências, crescer como indivíduo. A história de Hans Castorp, combatendo solitário nos Alpes suiços uma tuberculose, desligando-se gradativamente do tempo, da carreira e da família, misteriosamente atraído pela doença e morte, fascinou-me. A crescente introspecção do rapaz, fez-me compreender e aceitar que a solidão muitas vezes era necessária. Os ideais liberais e conservadores, evidenciados e discutidos na obra, ajudaram em meu posicionamento. É muito difícil explicar uma paixão, declarar de bate-pronto qual a melhor experiência, mas aqui não tenho dúvida, foi a leitura que mais me impressionou. Até por ser sempre a primeira que conscientizo quando me fazem essa pergunta.

Guerra e Paz - León Tolstói

Costumo recordar onde estava, o que fazia, o que senti ao ler um livro que me foi importante. Talvez pela força da emoção. Cresci ouvindo falar desse "tijolo". Meu pai sempre foi um entusiasta da literatura russa. A alegria dele, quando me viu interessado por essa história de duas famílias durante as guerras napoleônicas, encheu-me de coragem. Enfrentei a empreitada com muita disposição. Passava férias em Itanhaém, na praia, casa de amigos. A noitinha sempre me encontrava na varanda, esparramado em uma rede, o vento acalmando minha pele queimada de sol, virando o número interminável de páginas. Completamente apaixonado por Natasha Rostova, personagem maravilhosa, concluí o romance. Final das férias de fim de ano.M

Em Busca do Tempo Perdido - Marcel Proust

Encontrei em Proust o detalhe, a surpresa ante o bem escrito, o entendimento dos limites que o ato de escrever podia atingir. Nenhum outro escritor me fez prestar tanta atenção nos cenários, no entorno, na força que a descrição podia ter. Nele, a sofisticação e o evidente esnobismo, sempre me pareceram completamente adeqüados, inseridos em um contexto delicioso. Sempre que me imagino aposentado, podendo ficar tranqüilamente lendo, é a obra que tenho nas mãos. Imagino meu fim relendo Proust.

Orgulho e Preconceito - Jane Austen

Acho divertida a maneira como muitos se referem ao texto. Não é, tenho a mais forte convicção, apenas uma história de amor. São muitos os aspectos que poderiam ser discutidos. O livro mereceria uma leitura mais cuidadosa. Os afoitos, certamente, mudariam de opinião. Para mim, sempre interessado nos aspectos humanos e nas relações entre as pessoas, fica muito marcada a lição que Elizabeth, a heroína, uma das cinco filhas dos Bennet, nos ensina. Ao evidenciar que a primeira impressão nem sempre é a mais certa, amplia nossos horizontes. A pressa no julgamento pode nos levar a erros. Aqueles que num primeiro contato despertam nossa antipatia, nem sempre são o que achamos.

* E*

A Sombra do Vento - Carlos Ruiz Zafón

Não poderia deixar de falar sobre alguma coisa lida mais recentemente. Estrondoso sucesso de vendagem, ambientado na Barcelona franquista da primeira metade do século XX, é ao mesmo tempo poético e irônico. Fiquei preso praticamente do início ao fim da leitura, interessadíssimo nas aventuras de Daniel, às voltas com o cemitério dos livros esquecidos. Recomendo!

Para completar a brincadeira indico os amigos:

A Vida Em Palavras - Alena Cairo

Sturm Und Drang! - Denise Rangel

A Casa Da Mãe Joana - Vivien

Infinito Positivo - Ery Roberto

Sub Rosa (flabbergasted) - MEG

ontanha

A Complete Disaster

2007-07-18T10:10:00.000-03:00

Trabalho em uma empresa que presta serviços na área de informática para um banco. Uma das coisas mais importantes nessa área, e estou no ramo há cerca de trinta anos, é analisar os riscos. Tudo o que puder ser feito para que os desastres não aconteçam, deve ser cuidadosamente elaborado. Sabemos que os problemas ocorrem basicamente por dois motivos: mudanças mal planejadas e ausência de manutenção preventiva. Toda uma estratégia tendo como foco essas duas variáveis, está no cotidiano de quem trabalha com IT (Information Technology). As autorizações para que os ambientes sejam modificados são dadas após farta documentação, rigoroso estudo, processos que o tempo vem apurando, melhorando, tornando cada vez mais precisos. Basicamente não se mexe em nada sem que a direção da companhia entenda a razão daquela solicitação e permita. Sempre nas madrugadas de sábado para domingo, quando a utilização dos sistemas é menor. A razão presente no coração de todos é preservar o ambiente para o cliente do banco. Aquele que tem conta na instituição merece todo o respeito do mundo, é a razão de nossa existência pois paga, em última instância, nossos salários.
O governo desse país não nos vê do mesmo jeito. Nossas vidas há muito deixaram de ser importantes, se é que algum dia foram consideradas. Não consigo entender como permitem o uso de um aeroporto como o de Congonhas. Colocar a existência de pessoas em cheque, diariamente, sem a menor possibilidade de defesa, é de uma irresponsabilidade ignóbil. Não há carinho, nem consideração, por quem vota e paga os impostos. A falta de amor pelos brasileiros é de uma crueldade com a qual, cada vez mais, tenho dificuldades em conviver. O povo é um estorvo que precisa ser enganado, ludibriado, calado. Que se explodam os aviões, percam-se todas as balas em peitos inocentes, chorem lágrimas até que sequem. Os mortos não podem vaiar.

Jogging

2007-07-13T10:32:00.000-03:00

Cresci em casa onde se abominava o esporte. Meu pai, uma das pessoas de hábitos mais sedentários já vista, fumante inveterado, dizia ser o esporte coisa de gente burra. Precisei impor-me para ser diferente. Eram outros tempos. Não havia o respeito pela atividade física existente hoje. Provavelmente, se passássemos por alguém correndo ao ar livre, acharíamos singular, tomaríamos o indivíduo por louco. Freqüentemente, quando me via saindo para jogar futebol o velho, sarcástico, questionava-me sobre se já ia machucar-me. Tudo por conta de uma ruptura de ligamentos no tornozelo sofrida em ocasião jamais perdoada.

Gosto de corridas de rua. O esporte oferece-me dois prazeres, desafia-me estabelecendo limites a serem vencidos a curto prazo, coloca-me em contato próximo com pessoas que têm o mesmo objetivo. Quem nunca participou de uma dessas provas não pode imaginar o quanto são divertidas. Há nelas um clima de afabilidade não encontrado facilmente. Todos ajudam-se, incentivam-se, preocupam-se verdadeiramente com quem está ao lado, cúmplices. Os mais velhos declaram sua respectivas idades como troféus, orgulhosos de si próprios. Ouve-se muita risada, comentários sobre provas anteriores, estranhos conversam como se fossem amigos.

Uma das provas mais bacanas é a São Silvestre. Por tudo que a envolve: dificuldade do percurso, quantidade de participantes, calor intenso e data. Considero a mais charmosa de todas e dificilmente perco a chance de disputá-la.

O frenesi da largada é diferente. A excitação, comum no início de todas as corridas, vai num crescente quase insuportável. Quando chega o grande momento, e soa a sirene liberando a turba, explodem músculos e pernas em movimentos outrora represados, agora livres. O sentimento de euforia e felicidade é quase tangível. Gente dos mais variados tipos, muitos fantasiados, iniciam 15 quilômetros de sacrifício. Amanhã o ano será novo.

Subindo a Brigadeiro Luiz Antônio encontro-me em dificuldades. Meu poder de negociação está quase esgotado. Aquela vozinha interior, imperativa, emudeceu. Já não consegue manter-me repetindo os movimentos, continuar, perdeu toda autoridade. O corpo dói-me inteiro. Levanto a cabeça, vejo a subida que ainda falta. Desanimo, começo a caminhar. Ouço então um grito. Uma senhora idosa salta da calçada, muito séria, sacodindo-me pelo braço cheia de razão:

- Você está louco! Se já chegou até aqui continue, a Paulista está pertinho.

Sou preenchido por uma força anônima. Reinicio o galope entre o agradecido e envergonhado. Não paro mais. Atinjo a mais bonita das avenidas feliz, cruzo a chegada correndo, baixando o tempo do ano passado. É tudo o que planejei. Sinto-me o mais inteligente dos homens.

Punk Baby

2007-07-10T16:37:00.000-03:00

Estação Trianon do metrô, hora de voltar para casa. Caminho cabisbaixo carregando o dia difícil nas costas. Ouço a campainha chamando assim que deixo a escada rolante. Corro e pulo dentro do vagão, a porta fecha-se atrás de mim em um estrondo mal educado, já não as fazem como antigamente. Respiro fundo, recomponho-me, equilibro-me desengonçado depois que o carro arranca. Ao meu lado um ser estranho. Pele escura coberta de tatuagens, brincos nas orelhas e nariz. Os pêlos ralos do rosto, escondidos, foram substituídos por desenhos sem nexo. Falsas costeletas azuis torneadas em arabescos entrelaçados descem quase até o queixo. Uma lágrima negra, fixada para sempre, posicionada abaixo da pálpebra direita, dá um ar triste e divertido ao indivíduo. Responde alguma coisa à mulher que o acompanha. Conversam cúmplices embalados pelo balanço morno da condução, pendurados. A enorme pena colorida enfiada nos cabelos da moça dá-lhe um ar apache, saia comprida e blusa curta, umbigo com pingente à mostra, dizeres escritos nos braços e pernas. Feitos um para o outro. Surpreendentes. Nisso um grito fino de criança vem quase do chão. Baixo os olhos curioso, ainda não tinha reparado naquele detalhe. Em um carrinho prosaico o menino novinho ri olhando o pai que lhe faz um agrado, anéis em todos os dedos, carinhoso. Os cabelos, cuidadosamente penteados e coloridos, formam enorme crista engomada. Mal contenho a vontade de rir. O bebê é punk.

Vinicius de Moraes

2007-07-06T08:40:00.000-03:00

"São demais os perigos desta vida

Pra quem tem paixão principalmente

Quando uma lua chega de repente

E se deixa no céu, como esquecida

E se ao luar que atua desvairado

Vem se unir uma música qualquer

Aí então é preciso ter cuidado

Porque deve andar perto uma mulher..."

Encontrar gente famosa às vezes me confunde. É difícil separar as lembranças. Aumenta com os anos a minha dificuldade em distingüir lendas da realidade, o prensenciado do ouvido, a memória pregando-me peças o tempo todo. Freqüentemente sou corrigido por pessoas afirmando não ter aquilo acontecido, provavelmente ciladas de uma vocação para ficcionista. Encanto-me com histórias muitas vezes irreais, altero-as de maneira tênue à cada repetição, acabo transformando-as em verdades convenientes à minha imaginação.

Tenho quase certeza de ter conhecido Vinicius de Moraes na casa de Jorge Amado, em Salvador, no verão de 1978. O poetinha era sujeito afável, mais para o gozador, forte sotaque carioca chamando-me a atenção. Aos quatorze anos, fã incondicional do artista, fui incapaz de falar muito. Fiquei observando de longe, basbaque. Percebi o carinho com meu pai, admirado. Conheciam-se?

As meninas do meu tempo gostavam de poesias. Cedo percebi que recitá-las poderia ser um diferencial. Sabia de cor, por exemplo, a parte falada do Samba da Bênção. Era comum, ao tocarem a música, pedirem para que eu dissesse as palavras. Conquistei, com Vininha ao meu lado, algumas mocinhas.

Mais tarde, um pouco mais velho, após sua morte, escrevi e dirigi um show em homenagem a ele. Coisa de menino apaixonado, inconsolável com a perda prematura. Ainda hoje recordo a emoção que senti, no clube Paineiras do Morumbi, ao ver meus amigos cantando no palco.

Certa vez papai esteve na casa do poeta. Quando tocou a campainha, foi recebido por um cão São Bernardo enorme, vindo lá de dentro latindo. Vinicius, atendendo, pediu ao bicho que se calasse:

- Quieto, Graciliano!

O velho estranhou:

- Puxa, Vinicius, você pôs o nome do meu pai no cachorro?

Rindo, ele respondeu:

- Você conhece melhor nome para um São Bernardo do que Graciliano?

No próximo dia 9 de julho não irei trabalhar, farei feriado. A maioria aqui em São Paulo estará comemorando o dia do Soldado Constitucionalista. Eu, um pouco rebelde, prestarei homenagem a Marcus Vinitius da Cruz e Mello Moraes que, aos nove anos de idade, pressentindo o poeta que seria, foi com a irmã Lygia ao cartório na Rua São José, centro do Rio, e alterou seu nome para Vinicius de Moraes.

Vinicius de Moraes: 19/10/1913 - 09/07/1980

Sete Maravilhas da Blogosfera

2007-07-02T08:19:00.000-03:00

Fui homenajeado pelos amigos: Mário, Cris, Marília, Vivien, Aninha e Valter com o prêmio Sete Maravilhas da Blogosfera. Agradeço a todos o carinho que me dão. Pelo regulamento do concurso devo fornecer minhas sete escolhas, o que sempre me é difícil. Vamos lá:

MEG

Abraços a todos.

My Old Flame

2007-06-27T11:03:00.000-03:00

Sentada em um canto escuro do bar, mesinha redonda, cadeira confortável, Luana sorveu um grande gole. O uísque desceu arranhando um pouco, trazendo um imediato anestesiar dos sentidos. Gostava de bebidas fortes, embora raramente tivesse contato com elas. No fim acabara sozinha. Prestou atenção na letra da música estranhando um pouco, não tinha hábito de ouvir jazz.

My old flame

I can't even think of his name

But it's funny now and then

How my thoughts go flashing back again

To my old flame

Saudade. Sentiu-se nostálgica, acendeu um cigarro e aspirou profundamente soltando a fumaça em rodelinhas, quase brincando, aproveitando para suspirar. Um leve formigar tomou-lhe o corpo. Por onde ele andaria?

My old flame

My new lovers all seem so tame

For I haven't met a gent

So innocent or elegant

As my old flame

Pensar nele sempre a deixava daquele jeito. Mole. Ou seria o álcool? As narinas dilataram-se imediatamente trazendo aquele cheiro másculo, agora só memória. Por onde andaria desde que fugira? Olhando distraída o anular direito, percebeu que a marca da aliança sumira. Apenas o amor ficara tatuado, escondido no coração.

I've met so many men

With fascinating ways

A fascinating gaze in their eyes

Som who sent me up to the skies

But their attempts at love

Were only imitations of

My old flame

Ouviu as últimas desculpas declaradas entre lágrimas, antes do levantar da cama, do virar de costas. Manhã terrível de inverno. A palavra compromisso ficou ressoando, misturando-se aos acordes cantados por Billie Holiday. O medo de assumir declarado, o fim do noivado exigido, a juventude como desculpa. Muito cedo, ainda.

I can't even think of his name

But I'll never be the same

Untill I discover what became

Of my old flame

Talagada. Lembrou-se dos olhos cinza onde viajava, mordeu um pedaço de gelo. Nunca mais foi a mesma. A imagem de Juliano apareceu-lhe. Jogou os cabelos para o lado como que afastando a idéia.

My old flame

E-Books

2007-06-23T15:36:00.000-03:00

Muita gente já me disse que é quando trabalho para crianças que meu texto é melhor. Não tenho opinião à respeito. Embora me considere autor infantil em primeiro lugar gosto, cada vez mais, de passear por outros gêneros.

Há algum tempo vinha me cobrando colocar no blog links para os livrinhos eletrônicos que escrevi para o Site Brincando na Rede. Finalmente lembrei-me de fazê-lo. A idéia do site, patrocinada pelo Banco ABN Real, é muito bacana. Muitos escritores importantes infantis escreveram para ele. A experiência é extraordinária na medida em que proporciona contato direto com as crianças. Os capítulos são publicados quinzenalmente. Durante os intervalos recebemos sugestões de meninos e meninas que acompanham as histórias com o maior entusiasmo. É comum alterarmos os rumos planejados em função dos palpites dados. É sempre divertido, rico, freqüentemente emocionante. Ter escrito essas três historinhas foi experiência maravilhosa para mim.

Taxi!

2007-06-21T18:02:00.000-03:00

Ela é rica, muito rica. Tem personalidade forte, emite opiniões e as defende com ardor. Nasceu para discutir. Há algum tempo desistiu de andar de carro. Vendeu a Mitsubishi:
- Basta uma pirua lá em casa!
Passou a andar de taxi. Como tudo o que faz considera bem feito, por princípio, não houve arrependimento. Descobriu que podia ser livre. Sai na hora desejada sem preocupar-se com o estacionamento, pode tomar seus pilequinhos pois não vai dirigir:
- Minha vida ficou mais simples!
Quando precisa chama um carro pelo celular ou, como faz geralmente durante o dia, acena para o primeiro que vai passando. E pode exaltar-se à vontade:
- Brigar com taxista virou um de meus prazeres.
Outro dia tomou um na Oscar Freire. Sentou-se, acomodando as compras, e pediu que a levasse na 9 de julho. O motorista pediu que lhe ensinasse o caminho:
- Como? Pare que eu vou descer. Se você não conhece rua tão famosa é amador, não serve para mim.
Diz que não precisa mais de analista. Resolve seus problemas armando barraco indo da loja para o cabelereiro, da academia para casa, do cinema para a festa. Se o infeliz que dirige o taxi fuma, pede para apagar o cigarro, se corre, manda ir de vagar, se não tem ar-condicionado, reclama que está calor, e se tem, pede para desligar. E assim desopila o fígado. Quando o assunto é política, espera o coitado falar primeiro para poder ser contra depois.
E é distraída. Por não se preocupar com o mundo está sempre longe, pensando no que lhe interessa, sonhando com as maravilhas que pode ter, sem dar atenção ao que acontece em volta. Outro dia, saindo da Daslu carregada de sacolas, caminhando em direção ao taxi que deixara esperando, foi abordada por um mendigo. Com ar miserável o pobre homem falou que estava há quatro dias sem comer. Ela olhou para ele com ar incrédulo e exclamou:
- Meu Deus, como eu gostaria de ter sua força de vontade!

Phrases

2007-06-18T17:20:00.000-03:00

Algumas frases me provocam inveja. Gostaria de tê-las dito. Percebe-se direitinho a genialidade de quem as proferiu. Têm sabedoria e humor misturados em dose certa.
Costumo, sempre que vejo alguém esbravejando, espalhando grosseria por todos os lados, lembrar do que disse certa vez o Barão de Itararé: "O tambor faz muito barulho mas é vazio por dentro". Quando me entusiasmo com o que escrevo, celebrando internamente meus pequenos achados, dou razão a Oscar Wilder: "Os grandes acontecimentos do mundo têm lugar no cérebro". E se vou ao cinema, uma de minhas paixões, lembro Fellini: "O cinema é o modo mais direto de entrar em competição com Deus". E não e podia faltar Millor Fernandes. Ninguém sintetiza como ele: "O dedo do destino não deixa impressão digital".
Meu pai, o escritor Ricardo Ramos, também disse algumas coisas inteligentes. Conversando outro dia com amigos comuns, em uma reunião da UBE, da qual ele foi presidente, relembramos algumas de suas pérolas.
Ao governador Paulo Egídeo, quando visitando a recém inaugurada biblioteca do presídio Carandiru, instado a revelar a impressão que a iniciativa lhe causava, não deixou por menos: "É bom que tenhamos leitores cativos".
Percebendo preconceito com relação a alguns membros da organização que presidia, considerados escritores de pior qualidade, disse: "UBE é união brasileira de escritores, não união brasileira de bons escritores".
Um dia não se conteve. Um escritor havia cometido a proeza de escrever um livro sem a letra " a". Mais tarde, superando-se, escreveu um outro sem a letra "u". Aborrecido ante o silêncio da UBE, escreveu uma carta desaforada, cobrando um posicionamento. Recebeu a resposta: "Vai tomar no có!".

Playing With Words

2007-06-13T11:33:00.000-03:00

Cara do pato.
Pata se cala.
Canela.

Pata do pato.
Pata se pela.
Panela.

Filha do pato.
Pata da vila.
Fivela.

Mata do pato.
Pata na sola.
Mazela.

Time do pato.
Pata da mula.
Tijela.

Blog Com Tomates

2007-06-12T13:29:00.000-03:00

O meu caro amigo Mário, do Apoio Fraterno , foi gentil comigo. Brindou-me com o prêmio Blog Com Tomates, que passo a ostentar aí no canto direito, pura vaidade. A brincadeira exige que eu escolha outros cinco blogs. Vou adotar, dessa vez, o critério do texto. Os cinco que indico aqui têm prosa fluente, escrevem bem, dizem coisas importantes, gosto de visitá-los para ler o que escrevem. São:

- Pras Cabeças - Cláudio Costa

- Sturm Und Drang - Denise Rangel

- Memórias Póstumas de Serbão Cubas - Serbão

- Armazém Peri S.C. - Peri

- Coisa Rara - Tatiana

O selo e as regras podem ser encontrados no Blog Com Tomates. Parabéns a todos!

A Day In The Life

2007-06-06T14:08:00.000-03:00

Pronto, já estabeleci minha nova rotina! Quando saio em férias, as perspectivas do ócio e dos minutos correndo soltos, sem planejamento, têm o dom de me desestabilizar. Preciso de disciplina para viver.
Acordo muito cedo. O tempo tem me tornado inimigo da cama, no bom sentido. Durmo pouco, cada vez menos. Café da manhã na padaria e academia, não passo sem exercício físico. Às dez horas já estou de volta. Sento em frente ao computador e trabalho no livro que tem data marcada para ser entregue, final de junho. Gosto muito dos serviços com prazos estabelecidos, não permitem que a inércia nos domine. Pouco antes do meio dia vou almoçar. Encontro o restaurante Bello Bello, na Teodoro Sampaio, em frente à praça Benedito Calixto, ainda vazio. Escolho com calma verduras, legumes, carnes magras, todo o insosso necessário para manter a forma, não engordar. O rapaz que pesa o alimento pergunta se quero suco de melancia. Inteligente e observador, em pouco tempo aprendeu minha preferência.
Enquanto como, observo as fotos nas paredes. Cenas do cinema antigo. Merlene Dietrish, lidíssima, durona, um pouco masculinizada, faz pose em um carro conversível. Bette Davis, com Hunphrey Bogart por trás, em segundo plano, tem fisionomia triste, quase desesperada. Nunca consegui decidir sobre a beleza da atriz. Audrey Hepburn, de perfil, ostenta um estranho chapeuzinho. É e sempre será uma graça! Sentada em um batente de pedra, pernas descobertas, Marilyn Monroe ri um riso aberto demais. O sofisticado e o vulgar ali vizinhos.
Um casal de idosos aproxima-se e escolhe mesa próxima à minha. Ele ajuda a companheira a sentar-se. Afasta-se, deduzo, para fazer o prato dela. Analiso, curioso, a figura solitária. Olhar fosco, desinteressado do entorno, apoia a mão esquerda de forma peculiar sobre a toalha. Parece querer equilibrar-se, como se tudo ao redor pudesse mover-se a qualquer instante. Praticamente agarra-se ao tampo de madeira, em um gesto tenso e pouco confortável. O homem, cabelos brancos bem aparados, retorna. Coloca, encurvado, o alimento em frente à senhorinha. Novamente retira-se, para servir a si próprio. Volta logo. Então ela pega com a mão direita, sem discuidar-se da outra, sempre rigidamente apoiada, um bonito pastel. Exatamente aquele que eu tinha evitado. Come vagarosamente, sem demonstrar prazer. Quando termina fica imóvel, esperando. O velho interrompe a própria refeição, corta o bife em pedaços pequenos, abastece o garfo e leva até a boca da mulher.
Fico, discretamente, observando aquele penoso ritual. Há carinho entre os dois. Em dado momento percebo um quase sorriso acendendo os olhos opacos. Perco o apetite. Levanto-me, pago a conta e afasto-me dali apavorado. Um medo não totalmente egoísta me toma. É por mim, e é por Cordélia.